Precipita acqua, in gorondo,

si dice.

È un mondo liquido

dove non pare altra idea

che navigare,

prua a vista

e niente terra

 

Nel cuore il timone,

rotante e sicuro

una ciocca ribelle

che dalla tua fronte

si appiccica alla mia,

salsedine e  vento

a speziare

 

Nuova terra, fermarsi,

a far che? Vivere?

Ma vivere è andare,

a passo irregolare.

E se la barca ha la chiglia

sfondata,

sandali saranno

 

Lontano, così tanto

da non poterlo vedere,

il punto finale.

Spingere oltre

la fatica e speranza,

portandoci in braccio

come foglie liberate.

 

gene

2016

 

Postilla

In assenza di argomenti, lo scriba scrive queste cazzate che fatica a comprendere pure lui. Abbiatene compassione.