L’è na doménghe scici

c’a vara gnan i onscéi,

solche un torléri negro

sense nom.

 

Impusibul dascgarbijass

dal discpiaséi,

‘na confusion in do vescpéi,

poisgiuud canaad besctémm.

 

Zero góro da majèe e pan da béu,

da leisg o da vardèe fotbàl,

gnisun in cà e gnan in sctrada,

nei a cheghèe tucc quagn.

 

A ciapi  el zugrétt apene morò,

a runi i péi fin a fónn al besc-ch

e peu ag daghi a un pòuro corér

fin can cu sa scbrisi sanguò.

 

Madonócio d’om criscto,

am paar da né a buréle

coi mè parol rafudéi

in d’ona balordégne da voltaréll.

 

 

gene

 

 

Postilla

Rifiutati

È una domenica deperita

che non volano nemmeno gli uccelli,

solo un rottame nero

senza nome.

 

Impossibile districarsi

dal dispiacere,

una confusione nel vespaio,

punture morsi bestemmie.

 

Zero voglia di mangiare e pure di bere

di leggere o di guardare calcio,

nessuno in casa e neanche in strada,

andate a cagare tutti quanti.

 

Prendo la scure appena affilata,

spingo i piedi fino in fondo al bosco

e poi percuoto un povero nocciolo

fino a quando si sbriciola dissanguato.

 

Madonnaccia di un cristo,

mi sembra di andare a rotoli

con le mie parole rifiutate

in una follia di capriole.