Attenzione!, dice il Meo, mentre la sua boccia fila verso il pallino. È il debutto. È uno di quei Grandi Giorni che rievocherà tra un carnevale e un circo. A ridosso del Monte Verità, che lui chiama Parco Verità perché un’altalena vale più dei figli imborghesiti dei Balabiott, siamo in gruppo nel mattino che apre le nubi. Col Meo, abbiamo passato l’estate istruendoci al gioco delle bocce, lui carponi e io in piedi a direzionarne l’impeto. E qui, oggi, è pronto e si sfida tutto con tattiche ardimentose e lanci non meno efficaci di quelli orbitali.

Di qua, la Elena Claudia, il Meo e me stesso; di là il Jack, il Gas e il Flavio (Fladio, per il Meo, che ha un vocabolario suo e lo impone). La Maddalena non c’è, è dal parrucchiere a farsi di impossibile bellezza, ma ci raggiungerà sul far del desinare, preventivato a questo Grotto dove il cuoco Andrea ci guarda con invidia e occhio esperto, tra la cucina e il raffredore.

Dunque, la prima boccia parte sottovalutata, in campo libero, ma nello stupore completo si accosta al pallino, quasi baciandolo. Gli avversari si fanno seri e ne consumano quattro, intanto che il Meo non capisce perché non possa tirare subito l’altra e si convince a fatica; il Fladio la spara via come da un cannone; la Elena Claudia, debuttante assoluta, ne rimette una perfetta; il Gas accosta, fa il punto; gliela boccio e poi accosto l’altra; segue la Elena Claudia e poi, nel tripudio, lancia il Meo, che va lungo ma ne colpisce una dimenticata contro l’asse di fondo e al pack! balza in piedi come Maradona, festeggiando se stesso. È la genesi di una vittoria per 12 a 8, della quale a lui non frega niente, l’importante sono i cozzi argillosi delle bocce colorate. Trascinato dal suo cuore immenso, scavalca se stesso e i suoi impacci e trionfa, proprio mentre arrivano la Maddalena, la Gigi e la Misc, e lo vedono lì che si stampa sorrisi sul volto.

Nel pomeriggio, non sente ragioni e non c’è più verso di posizionarlo a carponi per gli accosti: sta in piedi con la boccia alzata a Unspunnen e poi tira, imitandoci.

Premio? Birrino, gelatino, trenta caramello (crème caramel in origine) e pezzi musicali a richiesta, che eseguo diligentemente mentre lui si appassiona senza mezzi termini.

Poi va a casa, fa il bagnetto e si butta a dormire senza cenare, demolito dalle emozioni. Nel sonno del campione, risogna tutto alla sua maniera, mentre il resto del mondo si affanna di vanità. Grande Giorno.

 

gene

 

Postilla

Diverso, più innocente di una piuma al vento, ci offre ragioni per cui vivere.

Sarebbe arrivato anche l’inverno a incupire Olimpia, ma intanto l’autunno la illeggiadriva ancora e io potevo occultare tutto il mio disamore per la scuola. Ma non avevo fatto i conti con il Rondini maestro. Si era messo in testa che io avessi qualità tali da rendere molto di più di un miserabile diciottesimo posto in classifica. Questa cosa va spiegata. Al muro di fondo dell’aula stava appeso un grande foglio, sul quale aveva disegnato una specie di percorso fatto di caselle, con una partenza e un traguardo. “Da raggiungere alla fine dell’anno scolastico”, diceva con ottimismo. Ogni Benissimo, Molto Bene, Bene, Sufficiente, Insufficiente, Male, Molto Male, Malissimo regalava punti a scalare, dall’otto all’uno. Ebbene, con un quattro, due tre e tre uno, a settembre già arrancavo nelle retrovie del gruppo, davanti solo a Monica e Pino, due poveretti dalle cui matite non uscivano altro che cerchi confusi e psichedelici. In testa quasi a punteggio pieno, la solita Giovanna, presa a esempio dagli immediati inseguitori e a monito per tutti gli altri. Della mia condotta di gara, il Rondini si indignava e quindi convocò mia mamma.

Il colloquio fu assurdo, con Olimpia a opporre una certa mia scemenza naturale alle argomentazioni del maestro.

– S’impegnasse, sarebbe almeno quarto – profetizzava convinto il Rondini, gli occhiali spessi e unti.

A me, nessuno dei due rivolse la parola, come se fossi un cestino per la carta o un calamaio in disuso. Arrivati a un accordo restrittivo sullo stringermi i bulloni, accordo che danneggiava soprattutto me, si salutarono con soddisfazione.

– Se il maestro dice che sei intelligente, dimostralo – disse lei severa mentre versava la zuppa di pane, dopo che per un paio d’ore mi aveva schiacciato con silenzi e conseguenti sensi di colpa.

La bellezza leggera dell’autunno, che le faceva brillare gli occhi e i capelli, aveva lasciato il posto alla pesante indifferenza seccata che di solito le appariva non prima di Natale.

Pensai a come potessi fare per dimostrare intelligenza, ma di idee proprio non me ne venivano. Però con un po’ d’impegno in più, aprendo qualche libro la sera, prima dei Morti ero risalito al tredicesimo posto, con esagerata soddisfazione del Rondelli, ma frantumata dallo scetticismo di Olimpia.

– Icaro vola – disse lui al primo Bene dell’anno (valeva un sei), insensibile al retrocedere di alcuni altri disgraziati.

– Vola basso – tranciò lei mentre mi versava il bergamot, sostenuta dall’assenso pretesco di mio fratello Achille.

Questo spaccato dimenticabile è un panegirico per arrivare alla seguente conclusione: quarto a fine anno, la prima delle tante medaglie di legno che sarebbero seguite. Me ne vanto ancora adesso.

 

gene

 

Postilla

Ci sono sconfitte più gloriose che vittorie.

Michel de Montaigne

Alla porta est della città, s’imbrattano di terra, raccolgono lumache. Sono i miei figli, che sono miei solo per il contributo dato alla loro mamma nel generarli. In effetti non sono miei, non mi appartengono e lo sanno. Fanno quello che vogliono, nudi o vestiti, di sera o di mattina. Crollano nel sonno all’ora che a loro pare, si svegliano già pronti per le loro operazione di ribaltamento della logica (la nostra), mangiano quando ne hanno voglia. A volte scorrazzano assieme alla ricerca di qualcosa che non so, a volte soli nei canneti a inseguire rane o chissà cosa. Tornano inzaccherati, si buttano nell’amaca e volteggiano, o leggono fumetti sdruciti. Portiamo loro vestiti puliti, ma con la sensazione di essere invasori; loro li infilano e poi li tolgono se sono d’ingombro nell’arrampicata verso nidi altissimi. Il loro territorio è indefinito, scavalcano recinti, guadano torrenti, si accampano in prati incolti. Non possiedono, non sono posseduti, rilasciano serpi, inseguono topi e palloni. A volte, li chiamo con un fischio, al quale rispondono presente dopo ore o subito, dipende dall’impegno. Mentre la mamma e io scartabelliamo o vanghiamo, loro chiedono cosa è questo e quello. Giocano a mestieri ignoti, sghignazzano quando imitano sarte e postini. Dipingono bidoni e li percuotono, intonando nenie sgangherate e struggenti. Spaccano staccionate per assemblare barche non naviganti; calpestano la terra, la sollevano, la traforano, impastano ipotetiche polpette. Con due grilli fanno un’olimpiade, con il gatto esplorano comportamenti. Vivono tra acqua e terra, sole e pioggia, tutti elementi di un disordine formidabile che non comprendiamo. I confini sono assenti, il tempo inesistente. Colgono occasioni invisibili a noi. Non si ammalano e non si governano. Accettano carezze e baci solo se non intralciano una corsa o lo smembramento di un copertone. Fanno a gara con galline brade e altri bambini domestici, senza vincitori o premi. Più in là, metallica, si srotola l’autostrada.

 

gene

 

Postilla

L’infanzia mostra l’uomo, come il mattino il giorno.

John Milton

Quando mi tocca dire a mia figlia, al mio amore, a mia sorella, agli amici che non riconosco più la mia terra, provo dolore. Non dispiacere: dolore. Sento che sto tradendo la granitica e seria fiducia di mio padre, che sconvolgo la malinconia di mia madre. Eppure è così, l’innocenza è persa, come perdere una partita giocata bene e con lealtà per un gol in fuorigioco. Il Ticino di adesso è un posto dal quale fuggire e se non fosse per le persone citate prima me ne sarei già andato. Ma li guardo e li amo, non posso scappare. E allora rimango in questa miseria senza cuore, cresciuta nel disprezzo dei semplici grazie a una classe politica che da vent’anni parla senza dire niente, vaneggia senza un’idea, contagia il popolo imbecille, trama per sedie e poltrone, alimenta fascismi idioti. Dove basta una lettera per restare senza lavoro, dove ti dicono che non hai capito bene, dove ti spiegano che così non si fa.

Come diceva Enzo Jannacci, l’avvenire è un buco nero in fondo al tram. Non  sappiamo mangiare di meno, non guardiamo l’altro, non progettiamo più. La scuola cade a pezzi, le piazze si svuotano, la musica cessa. Non di colpo, ma giorno dopo giorno, nel sonno, nel lavoro, nell’isolamento. A questo punto del cahier de doléance qualcuno dirà: guarda gli altri, stanno peggio. Oppure: vattene, invece di sputare nel piatto dove mangi. A questi dico subito: andatevene voi, che sarà ancora bello come quando parla Gaber, o qualcuno come lui.

Figlia mia, amore mio, amici miei, sorella: distoglietemi da questo proposito di esilio, aiutatemi a ritrovare l’anima di questa terra diseredata chiamata Ticino. Mio padre e mia madre sono sottoterra, capisco la loro diserzione. Ma voi aiutatemi, vi prego. Scacciate i malvagi che lasciano in strada vecchi e ragazzi, svelate gli impostori, sciogliete ghiacci, fracassate ipocrisie. Sotto le macerie, ritroveremo noi stessi e la nostra terra gentile. Perché c’è ancora, lo so. Ci siamo ancora. Ci sono.

 

gene

 

Postilla

Ci sono emozioni che non ci permettono di agire, ma lavorano dentro e c’illuminano.

Giorgio Gaber

Maledizione! Quel nome! E neanche mi spiegarono, i miei, del perché di Elena. Suonava bene, dissero. Argomento che valeva come averlo pescato su Stop, quel settimanale in bianco e nero. La Elena che ebbi in mente io, dai sette anni in su, era quella che romanticamente s’innamorava di un viandante e con lui cambiava mondo, fino alla rovina di tutti. Come fare per reggere l’eroismo? Affidarsi a Claudia, che era il mio secondo nome e che zoppicava di suo? Giammai!

Quando s’affacciò il primo amore, attorno ai sedici, lo seguii passiva come un girasole. Si affastellarono altre delusioni, fino a quando, in uno dei tanti momenti di vuoto del cuore quando ghiaccia per convenzione, decisi di partire. Avrei ribaltato la Elena omerica, agendo.

D’improvviso, nelle vesti di cacciatrice e non di preda, s’impigliarono prìncipi di ogni sorta, avventurieri stanchi d’amore prezzolato, preti tremolanti, avvocati fuorilegge. Tutti pronti ad abbandonare il porto per seguire me. Ma io restavo sola, nella mia aura e nella mia consolazione notturna.

Sposai un conte, dopo anni errabondi. Non certo per amore. Lui vecchio e con la trapunta, io nel pieno del florilegio, bastante a me stessa nel corpo e nella mente. In totale controllo della vita. Ibernata.

Venne nella nostra casa un giardiniere, forse cinquantenne. Dalle sue mani fiorivano dalie nella neve; ogni filo d’erba annunciava la ragione; i suoi passi dalla serra alla soglia un tumulto. Signora, mi diceva sommesso. Vuole le rose in questo angolo? Come facciamo coi fiori di campo? Grazie, non ho sete. Molto gentile, non mangio mai di giorno. Lo sentivo cantare nella sua lingua, smetteva al primo fruscìo, come i grilli.

Se ne andò senza di me, senza Elena, un mattino che a me pareva giusto e a lui sbagliato. Rinunciai, ibernata di nuovo, fino a stamattina. Guardatevi bene dal farmi una lapide con quel nome maledetto. E non risvegliatemi se non con un bacio.

 

gene

 

Postilla

Secondo l’Iliade, la guerra ebbe inizio a causa del rapimento di Elena, regina di Lacedemone (la futura Sparta), ritenuta la donna più bella del mondo, per mano di Paride, figlio di Priamo re di Troia. Menelao, marito di Elena, e il fratello Agamennone radunarono un esercito, formato dai maggiori comandanti dei regni greci e dai loro sudditi, muovendo guerra contro Troia.

(fonte: Wikipedia)

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Se vi piace questo blog in direzione ostinata e contraria, lo potrete leggere in eterno perché mi piace scrivervi dentro di pazzi e criminali. Ma con il vostro aiuto, la mia ispirazione trarrà linfa dal cartone di birra e il tempo che vi dedicherò assumerà un minimo di valore venale, che oggi come oggi tira abbastanza.

Le tariffe del sottoscritto sono modeste, non come le cento sterline al giorno più le spese di Dylan Dog (auguri per i 30 anni). Si tratta, come ventilato, di panini e bibite, qualche giornale e il fortalis per non demolirmi a calcio.

In modo più accorato, se avete voglia di pagarmi per le mie storie, fatelo! Sono disponibile, ma molto eventualmente, anche per lezioni di bocce comprese nel pacchetto. Potete anche divulgare neh.

Tariffe

(una tantum o ripetibili mensilmente):

– 10 frs – Sostenitore – Saltuario utilizzo del vostro nome per un qualche personaggio secondario.

– 20 frs – Friend – Idem, ma investitura a personaggio principale.

– 40 frs – Premium – Storia su misura.

– Oltre – Super Gold – Storia d’amore o di guerra dove farete la figura degli eroi.

Scrivendomi per email a giorgiogene@bluewin.ch o per messaggio privato sul profilo facebook vi fornirò le coordinate bancarie per le vostre donazioni, da corredare con nome cognome e indirizzo.

Lo so, quest’ultima parte è un po’ burocratica, perdonate lo scadere della poesia.

Ultima info. Il blog si potrà leggere comunque e sempre, anche se neanche un’anima versasse un cent.

 

Giorgio Genetelli (gene)

 

Postilla

In fondo, questo è un lungo romanzo che si dipana giorno dopo giorno. È come un libro in libreria. Mi pare.