Cosa credi? La terra dove tuo padre è sepolto è dello Stato. Se non ci avesse pensato lo Stato, dove l’avresti sepolto il tuo vecchio?
Ma non lo so, il cimitero è sempre stato lì per quello scopo, perché dovrei pensare a qualcosa d’altro?
È per dire che lo Stato è al servizio del cittadino e gli allestisce il cimitero.
Guardate, detta così e come se ci prendessimo in giro da soli… Ma se proprio bisogna rispondere, beh, l’avrei sepolto in montagna, da qualche parte. O bruciato su una pira come gli indiani.
Non si può, è la legge.
E allora perché mi fate pesare che mio padre è sepolto al cimitero?
Non è per fartela pesare, ma per farti capire che lo Stato è necessario e va rispettato.
Perché?
Cazzo! Perché? E lo chiedi anche? Per ordinare la vita quotidiana, per controllare, per non fare in modo che tutti facciano come pare a loro, per aiutare, perché ci siano leggi uguali per tutti.
No, sì, capisco il discorso. Ma a me l’ordine non piace molto, mi prende un sacco di tempo e alla fine poi c’è sempre qualcosa che non trovo o che si è perso. Poi magari schiatto prima di aver concluso il mio lavoro a causa delle ore buttate per via dell’ordine. Mi piace fare a modo mio, cioè: chiedo qualche consiglio se non capisco, ma poi vado avanti con la mia testa e le mie mani. Se ho bisogno di aiuto chiedo al Gino o al Vezio. Non mi piace che mi controlli nessuno, preferisco qualcuno che mi dà una mano invece di quelli che sanno tutto e poi quando c’è da mettersi sotto criticano e basta o spariscono. Quando mia moglie ha perso il figlio l’ha curata il dottore, non lo Stato; quando andavo a scuola era il maestro Passeri che mi insegnava numeri e lettere…
Secondo te il Passeri lo paga chi?
Scommetto che adesso mi direte che lo paga lo Stato eh? Ma la questione è che il maestro è capace di insegnare e se non lo pagasse lo Stato lo pagherebbe qualcun altro o farebbe gratis in cambio del mangiare e del dormire, o qualcosa così. Non è che il maestro Passeri, se non riceve una paga, si mette a piantar chiodi negli assi, visto che non è capace. Lui insegna.
La scuola è obbligatoria per legge!
La legge: la legge di chi? Io ho la mia, che mi ha insegnato mio papà, quello che me la menate perché è sepolto al cimitero. Mi diceva: non rubare a meno che tu non abbia davvero fame, non uccidere a meno che un altro non voglia fare lo stesso con te, rispetta gli altri, dai un po’ del tuo raccolto a chi ha bisogno, lavora gratis se uno non può pagare. Mi sono sempre sembrate buone leggi. Se qualcuno si beccava una coltellata si sapeva che se l’era cercata, uno stronzo di meno a pesare sulla terra e se non moriva di certo aveva capito la lezione.
Non puoi farti giustizia da solo, è lo Stato che si occupa dei reati e delle punizioni.
E come fa lo Stato? È una persona in carne e ossa? No. Ci sono delle persone che applicano queste cose qua che chiamate leggi e che a loro volta sono state inventate da altre persone. Ma perché allora una cosa è valida se è legge dello Stato e non va bene se è una legge mia? Non vedo perché se devo bastonare il tizio che mi ruba le galline devo aspettare lo Stato. Comunque, accetto che il mio vecchio sia sepolto in terra dello Stato, non c’è problema.
Il problema è che devi pagare.
E se lo tiro fuori da là sotto?
Non puoi, violi la legge.
Allora lo lascio lì e non pago neanche un centesimo. Se me l’aveste detto prima me lo sarei davvero preso in spalla il vecchio morto, fino alle montagne in un posto che so solo io.
Comunque, se non paghi, ti pignoriamo la casa.
E io prendo a fucilate lo Stato o chi verrà a rappresentarlo. A meno che lo Stato non sia povero in canna e abbia bisogno, allora sarebbe un’altra storia. Vi faccio una domanda: lo Stato è bisognoso?
Lo Stato decide e esegue per il bene di tutti.
Anch’io decido per il mio bene ed eseguo. Fuori dai coglioni, al dieci sparo. Uno, due, tre, quattro…

gene

Postilla
Lo Stato è stato fatto per l’uomo, non l’uomo per lo Stato
Albert Einstein

Cantami o musa dell’infinito viaggiare
dall’Abisso alla Zucca, per fiumi e per monti.
Ch’io vidi attrazioni di cuori in fermento,
come uccelli rapaci dall’occhio implacabile,
preparàti a colpire altri cuori in oblio.

Bocksten sepolto con tre pioli nel petto
e pronto a rinascere quando Peter e me
dissepolto l’avessimo e ascoltata la voce.
Di bronzea corazza l’avremo vestito,
di parole poetiche l’avremo risorto.

Prendemmo ancora le concave navi, prua azzurra,
volgendole all’isola impervia che attende ai suoi doni.
Dalle Tracce scandinave alle Carte d’Insubria,
canzone finale dell’amato Rolando,
a rievocarne colori, e linee nell’acre operare.

Altre carte al colmo di scale si vedono ora,
gradini di un porto che le navi dipinge
nel chiarore di Aurora, le dita rosate,
e crepuscolo in fumo di polvere nera
che nel cielo indicato le carte scompiglia.

Viaggiare è il momento, immemore è il conto
di quanta acqua è passata e quanta ancora cadrà,
o se impressiona nei quadri tricefala Niska, la dea.
Chiedi, reclama risposta alla Polvere nera:
di Giuseppe le fiamme e di Umberto l’istante.

Come rovente lucifera la caverna fiammata,
anche l’anima in ferro si fonde e deposita cenere,
libertà si divarica anelante d’origini
alla strenua Difesa della natura di Beuys,
di nessuno la Terra da scambiare con Cuba.

Vedemmo tra i flutti scogliere d’argento,
ordinate in flaconi di veleno riempiti
da spandere a poppa come germi di grano.
Pozioni penose ma è questo che andava
per sciogliere gola e la mente oscurata.

Nere le vele dell’agile nave, prua azzurra,
d’improvviso gravata e strozzata dai grumi,
incagliata tra i ciottoli bianchi del fondo
nel fiume allarmato, che mesto sciacquava
la bronzea piastra, Continente in deriva.

Avvinghiati alla Torre guardiana piantata
tra i noccioli aggruppati del Nomade Campo,
labirinti irrisolti come all’Overlook Hotel,
l’Albero della vita trovammo nella vita degli alberi:
si pettinava le Foglie dorate al favonio del nord.

Venti anni dopo, nel guardare l’Abisso,
o è l’Abisso che ti scava via gli occhi,
dodici uomini e un’assenza in cenacolo
tolgono i veli ai Buoni e ai cattivi:
è Colpire al cuore, sconfinata avanguardia.

Vegliata da pastori mortali, Itaca petrosa
s’alza sui flutti al riparo dei torti
che la vita ci infligge sdegnata e selvaggia.
Ma spingere concave navi, prua azzurra, si deve:
ancora remare oltre l’orfana Zucca e oltre l’Ade.

A questo corpo mortale, l’anima pura si indigna,
duecento stagioni e una ancora di splendente delirio.
Itaca sogno nell’estate che affloscia
il candido intreccio di questo sudario,
nelle gocce incessanti che addensano il sangue.

Vi lascio compagni alla Macabra danza:
per mio conto, qui e ora la Partita si gioca.
Non è che se gli occhi io chiudo son morto,
no, un incontro appartato il tempo ancora concede.
Siamo solo noi due: la rossa signora e me stesso.

 

gene

 

Postilla
Anche i dolori sono, dopo lungo tempo, una gioia, per chi ricorda  tutto ciò che ha passato e sopportato
Omero

Tutto si scorge da quella montagna,
dicevo alla piccola infante mia figlia,
nemmeno ha bisogno di esser grifagna
ma dolce fluire nel colmo come cono a vaniglia

E lei figlia tuttora impaziente, decide il viaggio
sfiorando ricordi e sfidando il presente,
il passato di un giorno squillante del maggio
e l’adesso chiomato nel ritmo del bosco fiorente

Dal nero del lago ancora e ancora si deve salire
il fiato s’accorcia alla distanza vicina dei passi
ma c’è dentro la spinta per voler concupire
quelle forre franose e ombreggiate dai sassi

Toccata con mano la vetta brezzata, è meraviglia infinita
di averlo nei piedi e di sentirlo nel cuore
quel monte, e alla figlia fiorente adesso le è udita
la parola completa degli avi, le è visto il candore

Tutto si scorge da quella montagna

 

gene

 

Postilla
Io ce l’ho fatta! A molti sembrerà nulla, ma per me è stata una meta che mi sono sempre portata nel cuore. Fin da piccola quando mio papà e mio nonno mi raccontavano di questo magnifico pizzo, per me era magia, un posto dove potevi vedere qualsiasi cosa. Oggi finalmente ho potuto ammirare con i miei occhi la bellezza che circonda questa vetta e porterò questo traguardo nel mio cuore per sempre. Oggi io ho vinto!
Post Gigi

Oh figliolo che non sei nato dal mio seme ma che adottai in un giorno di maggio, quando la campagna già chiamava e tu aspettavi, aspettavi me. Ti presi con la delicatezza stupita di chi ancora non sa niente. La mia sposa non era convinta, l’adozione di qualcuno così esotico non solleticava il suo cuore, o forse la considerava un ghiribizzo dei desideri, i miei, sempre così distanti dal sentire comune. Le dissi di non pensarci, di non preoccuparsi, che avrei fatto tutto io e con piacere.
Ti portai a casa avvolto in carta di giornale, sul quale, prima di adagiartici, lessi al volo di qualcuno che non voleva concedere patria a qualcun altro. La tua patria è stata lì, nella nuova casa della mia sposa, nel sole dell’estate incipiente e poi sotto la sferza della canicola e delle piogge improvvise, delle arie montane. Il tempo è cambiato, anche quello verbale, e ciò che era remoto è diventato prossimo. Contavo i giorni che mancavano ai primi passi, e intanto tu ti sei fatto di bellezza colorata. Da immaturo, sei maturato, e mi permetto di immaginare che una parte della tua bellezza è stata anche merito mio, che ti ho visitato ogni istante per vedere i tuoi progressi. Li segnalavo alla mia sposa e lei, a volte un po’ stufa della mia dedizione a te, mi sibilava un tranciante “non c’è solo lui, occupati anche d’altro”.
Ho resistito allo scetticismo e all’indifferenza e quando, l’altro ieri, si sentiva già un refolo d’autunno e tu rotondeggiavi bellissimo, ti ho portato in cucina con mani guantate e ti ho fatto a pezzi con il coltello. Mi hai fatto tossire e piangere prima che ti mettessi in forno per conservarti in eterno. Chissà se anche sott’olio sarai così ribelle e profumato, caro Scorpion Giallo? Chissà se anche la mia sposa ora comincerà ad amarti?

gene

Postilla
Origine: Trinidad & Tobago
Piccantezza: 1.300.000 gradi Shu
Caratteristiche: pianta molto produttiva con tipici frutti di colore giallo a maturazione avvenuta. Si coltiva benissimo anche in grossi vasi.
Uso: sapore di frutta esotica e straordinario profumo di agrumi. Ottimo per la produzione di polveri ed oli piccantissimi. Si abbina molto bene su carne, pesce e verdure

(…) Quella sera non uscì e si sedette al tavolo della cucina verso le undici, il pacchetto di sigarette e gli zolfanelli sulla sedia libera, la bottiglia piena accanto al bicchiere vuoto, il quaderno chiuso e la pistola carica nella mano destra, sulla quale, lavato via il sangue secco che però gli pareva cera di pastello, o forse rossetto, non c’era segno di ferita. Uno scherzo? Se fosse, era certo stato colto nel sonno profondo dovuto alla birra. Quel pensiero lo innervosì. Se qualcosa o qualcuno voleva passare, lui sarebbe stato lì con domande e risposte. E con la pistola, se serviva. Per tutto il tempo necessario.
Passato un certo numero di ore, due colpi tesi batterono al portone. Posò la sigaretta sul bordo del tavolo, s’alzò, passò nel salone e, sempre con la pistola stretta tra le dita, aprì. Fuori solo buio e vento, o un respiro. Richiuse e tornò in cucina, trovò il bicchiere di nuovo pieno. Lo guardò come a cercarne la stranezza nel riflesso scuro. Si risedette, riprese la sigaretta, appoggiò la pistola sul tavolo e attese, preparato. (…)

 

La partita è un romanzo di Giorgio Genetelli che uscirà a settembre 2018 per le Edizioni Ulivo.
Martedì 2 ottobre 2018, il romanzo La partita sarà presentato alla Biblioteca di Maggia, Palazzo Patriziale di Aurigeno

Noi diciamo.
Noi non possiamo sapere, non possiamo comprendere, non possiamo accogliere.
Noi che non siamo mai stati in guerra, che non siamo poveri, che non scappiamo, che abbiamo più di quel che basta.
Noi che abbiamo un lavoro, una casa, un giardino, un bar, un ospedale, un dottore, un divano, un solarium, una palestra, un cimitero.
Noi che guardiamo i nostri figli andare a scuola, noi che sappiamo che torneranno, noi che prepariamo la cena alle mogli, noi che ci sediamo a mangiare le pietanze preparate da altre mani, noi che ingrassiamo.
Noi che chiamiamo, che andiamo in bici, in auto, in treno, in aereo, perfino in elicottero sui monti a riposare o a cacciare o in barca a pescare.
Noi che vogliamo essere accolti, in società, al lavoro, in famiglia, in parlamento, in governo, allo stadio, in famiglia, dagli amici e dagli animatori del villaggio-vacanze.
Noi che vogliamo comprensione per le nostre debolezze e malattie, per i nostri sbagli e per i nostri amori, per i contrasti e per le idee, per le nostre tare e per i nostri vizi, per l’educazione e la maleducazione, per il cattivo odore.
Noi che vogliamo sapere che tempo farà domani, cosa dobbiamo fare, per chi votare, a che ora rientreranno moglie marito figli e quando se ne andranno.
Noi che vogliamo sapere che ora è, quanto ancora ci resta da riposare, lavorare, dormire, vivere.
Noi che vogliamo comprendere le invidie degli altri, le maleparole, gli inganni, i tradimenti, i voltafaccia.
Noi che controlliamo il tempo, in cielo e sui quadranti, noi che telefoniamo a casa, agli amici, ai colleghi, ai parenti, ai sacerdoti.
Noi che andiamo a teatro, al cinema, alla partita, a messa, in vetta, al mare, al lago, all’obitorio.
Noi diciamo.
Noi non vogliamo sapere, comprendere, accogliere.
Noi chiudiamo le porte
Noi che ci facciamo prigionieri.

gene

Postilla
Il rumore di passi di visitatori è una medicina; guarisce i malati
Proverbio africano