libertario2016

Chi se ne frega

gennaio 5th, 2025

Per inaugurare il decimo anno di questo blog, mentre si legge occorre tenere a mente questa frase: “Chi se ne frega”. Enunciazione che serve in ogni occasione, per valutare con distacco le parole altrui, siano canzoni, o poesie, o sceneggiature, o allocuzioni politiche, o semplici comizi da osteria. Tipo: mi piace essere preciso (chi se ne frega); sono disordinato (chi se ne frega).
Allora, mentre levigo un coprifilo in larice con la carta vetrata grana 180 mi si stacca una scaglia, che si infila nella carne del medio e parte un porco X. Il che non mi impedisce di estrarla senza spezzarla, facendo i conti con un dolore appuntito che raggiunge la pianta del piede sinistro. Madonna Y, ma la tengo con la stessa cura che si usa per stringere un moscerino tra le dita senza ucciderlo. La riattacco con la colla bianca, metto lo scotch per allinearla alla sua origine, aspetto due ore, tolgo lo scotch come si fa con le bocce di Natale, levo il residuo di colla secca con lo scalpello affilato sulla cote, e levigo come se passassi la mano su un volto caro, con la stessa carta vetrata 180. Osservo, ritocco, osservo ancora. È fatta. (Chi se ne frega).
Arrivo alla fine del capitolo del mio libro che sto scrivendo e ritorno alle virgole, ai punti, alle subordinate, alle pause. Cerco il ritmo, e lì vedo che ci vuole un punto e virgola. Lo metto verso le dieci di mattina, ma a mezzanotte lo elimino. Perfetto. (E chissene).
Ci vuole una punta di cumino e i minuti devono essere 43, non 44 o 42. 43. Poi il reale di manzo è giusto, lavorato dal giorno prima con una marinatura a secco con 2percento di sale e 2.5percento di zucchero, temperatura ambiente. (Chi se ne eccetera).
Tra tutte queste fisime di una precisione fatta di esperienza, ci sono: trucioli bestemmie cacciaviti vernice, tutto sparso nel mio banco e per terra; tabacco bestemmie macchie sul divano all’aperto dove scrivo; bucce briciole bestemmie coltelli dove cucino. (Csnf).
No, è per dire che quello che è lindo nel blog, lascia indietro scorie e disordini tali da seppellirci tutti e da vivi. Ed è chiarissimo che a questo punto salga alto e giusto il grido: Chi! Se! Ne! Frega!
Uno due tre, tutti insieme, dai:

gene

Ragionamento di Natale

dicembre 24th, 2024

Danedèe, Natale nella mia lingua. Ora che ci penso, potrebbe tradursi in Dare Denaro. Ecco, ma sì, alla fine tutto poi si riduce come la salsa del brasato, ma meno buono. Dare Denaro alla propria cerchia, di solito. Cerchia, come cerchio, Dare Denaro a vicenda, Danedass, e all’apparenza tutti più ricchi, ma in realtà tutti più poveri. In zona-Befana, con quel chiletto di adipe irrispettoso e in sovrappiù, già si pensa a Danefèe, Fare Denaro, belli proni alle esigenze con un’occupazione del 150 percento, straordinari gratis. Qualcuno a 0 percento. E già il pensiero di San Silvestro su Bontà e Progresso mostra una crepa come la faglia di Sant’Andrea. Ma forse il terremoto non viene, almeno non qui, non domani, mai. Per la prossima volta ci si promette il salto in lungo dal 23 dicembre al 7 gennaio, oltre presepi e alberi, con le sole palle ben aggrappate al pacco. Jingle Balls. Intanto, boi fest.

gene

La diserzione

dicembre 21st, 2024

Nacqui, e tutti gli dèi affastellati si misero in disputa, intanto che mia madre perdeva sangue dagli occhi e mio padre temeva la notte. Gli dèi, nell’olimpo di fango che non poteva contenerli tutti senza che si scatenassero liti spietate, per ambizioni e ricchezze, per guerre e filosofie, vollero accaparrarsi servigi inconoscibili.
Non ero arrivato per una missione di salvezza, io lo sapevo già in quel mio vagito di fame e paura, ma pretesero che così fosse nella mia vita fino a qui e forse oltre. Arruolato da questi effimeri tiranni, con ancora il piscio sulle gambe dovetti ascoltare stentoree voci e ripetere incerto con la mia: l’asilo, la scuola, il lavoro, l’esercito, la famiglia, la patria, la razza, l’amicizia, la polis, la religione, lo studio, l’educazione, la lotta. Perfino l’amore mi fu impartito come struttura inscalfibile e vollero che credessi giusto, doveroso, il baciare la mano della carezza e quella della percossa, quella del cibo e quella del coltello. Una grande sacralità inconsistente, che nelle intenzioni degli dèi era di marmo abbacinante e invece fu solo di sabbia rovente nei miei occhi.
Eppure, quasi al bordo della cecità, disubbidii. Capovolsi i loro disegni, rovesciai le loro immagini, ne storpiai le parole e stonai le lodi. Nemmeno nelle prone orazioni imposte dalle leggi credetti per un solo istante alla miserrima università degli studi, a questo angusto luogo che ignorava e tuttora ignora l’Iperuranio, dove invece dimorano, eterne e volatili, le idee.
Da prassi, che si capisca, mi ribellai agli dèi con la semplicità della fuga e del nascondimento. Andai appresso ai miei desideri di un istante, cambiando passo e sentiero quasi ogni mattino per cancellare le tracce; attraversai le notti brancolando senza tema, analfabetico e orfano, verso ignoti zapelli o busciarine solo vagheggiate.
Venni rinchiuso in tutte le prigioni possibili, nei manicomi, negli orfanatrofi, nei lager, nei conventi, nelle galere, ovunque ci fosse una recinzione, una teisse, una trincea, un mausoleo. Certo, mi tolsero la parola con bavagli e bastonate; mi seminarono il cammino di tagliole e legacci; mi spezzarono le mani; distorsero i miei pensieri dando loro sensi inutili o feroci; tagliarono la mia lingua; mi usarono per la loro propaganda; mi affamarono. Mi accusarono, mi denigrarono, mi condannarono, mi imposero il pentimento, mi assolsero e infine mi sorrisero. Ipocriti. Tutti dèi violenti e ottusi, senza stirpe alcuna, vanagloriosi simulacri dell’inesistenza.
Ora che muoio, la mia diserzione li sconfigge.

gene

Un Natale di storie a Mendrisio
https://www.youtube.com/watch?v=aQppr38iAzk&t=271s
https://gabrielecapellieditore.com/2024/10/30/un-natale-di-storie-a-mendrisio/

PlayTex

dicembre 18th, 2024

Tutto gli si chiedeva, tranne il corteggiare. Nuovo o sgualcito, Tex Willer girava a bang bang, ma erano colpi di pistola, non colpetti pelvici. Tex aveva fede nel suo senso di giustizia, ma non contemplavamo che avesse fede per una donna. Almeno fino a quando arrivò Lilith, che gli autori fecero morire di vaiolo in men che non si dica, con due conseguenze esorbitanti: la vendetta eterna e la fine dell’ipotetico trasporto di Tex per le donne. Non ci era stato concesso a noi affezionatissimi nemmeno una tavola con bacio, o con le manine strette. Tex superò il plausibile e mai descritto trauma facendo fuori mescaleros, rinnegati, trafficanti, imbroglioni, assassini. Era quello che volevamo, mica smancerie.
Ma poi, attorno ai sedici anni, cominciammo a pensare: perché Carson vantava ipotetiche conquiste e ancora desideri per le fugaci ballerine dei saloon e con sistematica bigotteria Tex lo rimproverava di essere un vecchio reprobo? D’accordo che c’era da sgominare il mondo intero, ma una capatina non avrebbe compromesso la gloria. E invece no, Carson veniva trascinato via dalle possibilità verso missioni che puzzavano di cimitero lontano un miglio. Missioni inderogabili per Tex, quasi sicuramente per la rinuncia a un nuovo dolore del cuore.
Ma, finalmente, abbiamo ritrovato un antefatto mai pubblicato, pagine torride di sprofondo sessuale dove alla fine è stato Carson a togliere il pard dall’abisso nel quale si era infilato. Lilith era di là da venire, partorire e morire in un lampo, e il giovane Tex era il re delle fattorie dove languivano ragazzotte solitarie e confinate dai padri nei campi; folleggiava nei peggiori locali di El Paso; incassava la riconoscenza delle cenerentole rapite dai soliti messicani; si ubriacava in attesa di una conquista amorosa o per un diniego, o per la morte della comparsa. Il fumetto sembrava andare in direzione porno e la mancata pubblicazione ci ha privato di sintetici momenti di formazione. Scelta editoriale, per carità, anche quella di far comparire Carson, che avrebbe portato Tex in Alaska a menarselo indurito dal gelo. E infine, redento, a tornare verso le mesas dell’Arizona a sparare a tutti.
Io non lo so, ma non sarebbe ora di pubblicarlo come prequel, L’adolescenza di Tex, o qualcosa così? Sul titolo si può ragionare, ma sarebbe una strenna natalizia in grado di svegliare gli appetiti oppressi.

gene

Centoquattro anni ieri

dicembre 14th, 2024

Con un giorno di ritardo mi è venuto in mente il Pa’, che ieri ha fatto 104 anni. Cioè, mi è venuto in mente anche ieri, okay, ma meno bello. Oggi – che è poi “incheu” per gli avanzati paleolitici abbarbicati a qualcosa che sta solo nei cuori -, oggi, dicevo, me lo sono visto col grembiule da falegname che va fino alle ginocchia, abbastanza pratico per salvare i pantaloni, ma a rischio altissimo di essere risucchiato dalla pialla. Noi, cioè io e il Cicio, avevamo sposato la linea del Sergio, blusa corta da rivoluzione culturale, che non si inzampa e lascia libero il pacco pei bisogni standard o extra. Però, mentre a noi toccava cercare le viti nella scatola dispersa sotto il bancone, al Pa’ bastava ficcare la mano sinistra, con sole tre dita, nella tasca oltre l’inguine e cavare la ferramenta necessaria senza sgobbarsi o cristonare. Solo che magari, mentre ruzzava camminando verso la finestra da fissare, pestava la crapa sull’architrave, ma sonoro eh. Col Cicio ridevamo sommessi, ma lui si incazzava lo stesso, ben oltre il dolore del pam! sull’architrave. Comunque, non fletteva. Solo alla Mama non opponeva le sue rigidità, ammaliato dal suo amore per lei anche quando scomparve, con troppo anticipo, per i casi della maledetta vita che colpiscono sempre noi e mai gli altri. Quando disperse una buona parte della sua coscienza, una specie di timoniere automatico lo guidò lo stesso con serietà fino all’approdo. E nelle tasche trovai ancora alcune viti in ottimo stato, non come me.

gene