libertario2016

Quest’inverno cadrà, ha detto il Rinaldo la sera prima a proposito del tetto che ora sto osservando. Oggi, di ritorno dal Faedo, percorro il sentiero verso Sonlerto dopo una giornata a tagliare legna. Nel dormiveglia di novembre, che corica boschi e prati affaticati dalla loro generosità annuale, sono solo. Più su, in vista delle case di Sonlerto, dove il prato risale, solo tre cavalli normanni, o bretoni. Ma prima di arrivare lì, c’è la Serta, con quelle quattro costruzioni e, su una di quelle, quel povero tetto sellato dall’incuria. Sì, cadrà. Un profondo dispiacere per quel pezzo di terra ribelle dichiarato inagibile dal suo stare ai piedi di una parete tanto alta quanto franosa.

Un tempo gente ci viveva, animali pascolavano, risa risuonavano, sudore gocciolava, fuochi ardevano.

Ora è un’idea di avamposto abbandonato, con quel tetto rassegnato alla disfatta e con esso i quattro muri piegati dal peso inesorabile del tempo e dell’indifferenza. La porta di sotto è scardinata. Mi fermo in cima a questo distaccamento fantasma di quattro edifici, che sta su un piccolo rialzo nella pianura glaciale della valle.

Poi mi lascio alle spalle le costruzioni, affranto. Ma davanti, quella campagna ancora bella nel suo torpore autunnale, giallastra con spruzzi di verde; oltre, il fiume, ontani e noccioli invasori ma confinati ai bordi della pastura; più su la verticale della Bavona con un velo di neve timida sulle guglie. Nella boscaglia sotto la parete, i sassi grandi e piccoli, proiettili sparati dalla bocca oscura della montagna, mi guardano immobili coi loro occhi scuri.

Nessun rumore oltre il mio respiro, la luce un riflesso nuvoloso.

È apparsa una donna, non saprei spiegare in altro modo il trovarmela di fronte.

– Cosa fai tu qui? – mi chiede.

– Vado a casa, cioè… non la mia… La casa dove sto quando sono qui… della Maddalena.

– Sei un apolide.

– No, ma lo vorrei.

– Solo un apolide passa di qui.

Abbasso lo sguardo alla tasca sinistra dei pantaloni e frugo in cerca del tabacco; quando trovo, rialzo la testa e sono di nuovo solo.

Cammino fino in fondo alla pastura, attraverso il ponte di legno ed è come se avessi varcato una frontiera. Poso lo zaino, tiro fuori l’ultima birra per brindare all’infrangibile sensazione di essere sempre straniero.

Guardo verso la Serta, le case si intravedono tra i rami sfrondati. In quell’istante precisissimo, senza aspettare l’inverno, il tetto cade, trascinando i muri. Il rumore arriva dopo un respiro e se ne va. Il silenzio torna a dominare.

 

gene

 

Postilla

A un certo punto, quasi istintivamente, ci si volta indietro e si vede che un cancello è stato sprangato alle spalle nostre, chiudendo la via del ritorno.

Dino Buzzati

Mille sentieri a macerarsi

frane di sole e di lune

fischiare di vento nei sassi.

Picchiare l’uscio, arrivare nessuno

 

Poveri pensieri a gerle

spallacci di solitudine

occhi fradici come corno.

Martellare la falce di nessuno

 

Legare sentimenti

inchiodare fumo

aspettare gente.

Adocchiare nessuno

 

Spegnere la luce

come d’inverno la lum

il bosco è rado.

Incontrare nessuno

 

Nessuno davanti

nessuno dietro

nessuno sopra.

Solo passi, i miei

 

gene

 

Postillla

Tradurre è una resa anticipata

g.

 

 

 

Mili sentéi a masarass

gann da sou e da lunn

surèe da vénn in di sass.

Pichèe l’us, ruèe gnisun

 

Pouri penséi a sciuéi

painèe da surudum

ecc schlozz ‘me codéi.

Marlèe falsc da gnisun

 

Ingordèe sentiménn

inciodèe fum

scpecièe sgénn.

Degièe gnisun

 

Scmorsèe ‘l ciaiar

‘me d’invern la lum

el besc-ch raiar.

Frontèe gnisun

 

Gnisun dananz

gnisun dadré

gnisun inzorénn.

Solche pass, i mè

 

 

gene

 

 

Postilla

Più che morta, è assassina

g.

Non te ne andrai vero? Non smetterai di sorridere intanto che pensi a possibili rinascite? Terrai la stessa innocenza di sempre, buona e cattiva? Perché, sai, io non posso fare senza di te, mai. Sì, va bene, mi piego, lavoro, concedo, ma voglio la certezza che dentro di me ci sia tu con le tue canzoni, con le tue idee, con la rabbia di chi non è quasi mai d’accordo. Sta pure discosto, cammina ancora da solo nelle nostre nuove periferie di casette palazzi e magazzini dai tristissimi colori e fogge, con le loro siepi e reticolati, attraversa strade con il beneficio della finta educazione dei nostri autisti, vai avanti a percorrere sentieri induriti dal tempo, abetaie buie e pascoli inascoltati. Va bene, allontanati quando vuoi, ma non andare via da me e dal mio cuore incerto. Dimmi che non cambierai. Sarai sempre sulle spine? Sì, vero? È dalle spine che ti trafiggono che nascono splendori minuti. Toglile pure le spine, ma ripetimi che non hai paura di altri trafiggimenti, e che anzi ti fanno girare il sangue ripulito, come frustato da ortiche alpestri. Dimmi che non rimarrò solo di fronte allo scoscendere di legami e obblighi. Sussurrami all’orecchio parole di rivolta, calde e serie, che svellono i discorsi inanimati. Ti divertirai sempre con niente, vero? Ricordami che dividere la tavola e i giochi è il solo modo di stare al mondo. Voglio la certezza che ti piacerà sempre la pioggia, mentre in direzione comune si anela al sole. Lo so, io devo stare nella corrente che trascina tutti verso un mare inquinato, ma desidero che tu mi giri e mi faccia risalire il fiume come le carpe, dove l’acqua lampeggia. Lo pretendo! Per questo e per altro, ti chiedo un’altra volta: non andrai via mai, vero, anima mia? E per ultimo: è vero quello che dici sempre nelle tempeste, che non morirai mai?

 

gene

 

Postilla

L’anima si nutre d’estasi come la cicala di rugiada.
Anatole France

Questo blog esiste e resiste, ma ha bisogno di aiuto. Cioè, sono io che ho bisogno di sostegno per questa mia attività, anche perché le altre scarseggiano. Non dimenticatevi che io, Giorgio Genetel…

Sorgente: With a little help from my friends

Rudimenti per la giocatrice di bocce

Trattandosi di un gioco antico e, giustamente, praticato per millenni da soli maschi, il gioco delle bocce risulta piuttosto oscuro alle femmine. Ecco quindi un piccolo vademecum per le gentili signore ragazze bambine che vorranno cimentarsi.

1 – Condizione fisica – Tonicità, provata salute mentale, indumenti adeguati (sconsigliate le gonne, si rischia di non vedere la boccia tra le mani e di disturbare il rispettabile pubblico).

2 – Predisposizione naturale – Avere un’idea di come lanciare senza farsi e fare male. E avere tempo da perdere. Non piangere mai.

3 – Disporre di viale e bocce regolamentari – Si può giocare anche in strada, ma occorre fare i conti con le interruzioni e i sapientoni di passaggio (ci sono anche ai viali, ma sono stanziali e con un bicchiere stanno buoni).

5 – Conoscenza delle regole – Vince chi va più vicino al pallino. Si prega di tirare alle bocce e al pallino, non alle assi o alle persone e dentro fuori il campo.

6 – Scelta dei compagni/e – Per una cosa seria e poco pericolosa, scegliere gente con la quale non si vivono drammi emotivi.

7 – Conoscenza e apprendimento dell’accosto – Dolcezza nell’inginocchiarsi, carezza alla boccia, sussurri nell’accompagnarla (ammessi i gemiti). All’inizio è consigliato il farsi aiutare da un maestro nella ricerca della giusta postura tramite appoggio da tergo.

8 – Conoscenza e apprendimento della bocciata – Carica erotica adolescenziale, piena coscienza del proprio ego, mira, forza e orgasmo al momento del pak!. Un po’ come nel sesso, ma con meno preliminari.

9 – Conoscenza e apprendimento della bocciata al volo – Gesto da veri connaisseurs, detto anche “colpo di fulmine”, che non necessita di lunghi discorsi, ma che punta al colpo grosso. Previsto anche l’arresto, con boccia scambiata di colpo (tra i cultori avanzati questo gesto è definito “swingers”).

10 – Eventuali – Dotarsi di una mappa delle riserve boccistiche, ormai confinate in luoghi discosti e popolate da una fauna di sfaccendati che ne sapranno sempre una più di voi e tenteranno di fregarvi o altro.

Alla fine delle operazioni, si può fumare rilassate.

 

gene

 

Postilla

La vita è più divertente se si gioca.
Roald Dahl