libertario2016

Sostenevo Bob mentre il giorno scorreva. Gli anni gli si erano rovesciati addosso, ma da sotto quel peso schiacciante gli restava la parola e con quella ancora scavava trincee, innalzava bastioni, descriveva resistenze. Prima che il suo tempo mi scivolasse dalle dita, forse la sera stessa, mi restavano quesiti. Glieli porsi, per tenere risposte con me, nel fossato della solitudine che mi aspettava quando se ne sarebbe andato, la stessa che forse aveva affranto lui quando se ne andò Woody.

Ti sei mai nascosto? Sì, per disertare da tutti quelli che usano il mio nome e le mie parole per le loro cause.

Hai mai dovuto mentire per evitare guai? Diedi nomi falsi a giudici e poliziotti, per proteggere perseguitati.

E le opinioni? Ne hai cambiate per convenienza? Le ho cambiate tante volte, quando capivo che non funzionavano più o che erano sdrucite. Conviene immaginare altre cose, proporre altri fatti, per non restare prigionieri di se stessi.

Mai cambiato bandiera? Non ho più bandiere da quando ammainai e bruciai quella della mia patria, strumento della guerra. Mi hanno chiamato tante volte per sostenere chi ne sventolava altre non meno inqualificabili. Ho detto sempre no.

Hai seguito il vento più forte? No, mi è sempre piaciuto sentirlo sulla faccia, anche se molte risposte si sono perdute alle mie spalle, trascinate via in un sussurro.

Hai mai tradito quelli che ti amano? Quando la mia presenza mise in pericolo le loro vite, li disconobbi. Se ne andarono in salvo da altre parti. Spero stiano bene, non ne so più niente.

Hai mai rubato? Tante volte, denaro e idee. Per il cibo e per le canzoni.

Fingi di essere qualcuno che non sei? Mi travesto da ricco per tradire e da mendicante per capire. Mi travesto da musicista per raccontare e da poeta per suonare.

La gente ti accusa di non salutare, di non sorridere, di non farti ritrarre, di non festeggiare, di infastidire. Sei superbo o solo maleducato? Non ho tempo per la superbia e l’educazione mi inorridisce. La mia scrittura e la mia musica salutano, sorridono, ritraggono, festeggiano, infastidiscono. In tutti i posti e in ogni tempo. Questo sono io, questo è il mio lavoro, questo è lo scopo della mia vita, non voglio altro, non offro altro.

Ti serve un premio per essere migliore? Anche se hai carte buone, ci sarà sempre qualcuno con carte migliori. Continuare a giocare è un buon premio.

 

gene

 

Postilla

Solo un fesso può credere a quello che legge sui giornali.

Qui sono invisibile, anche a me stesso. E qui, lungo la strada

che nessuno percorre, dove non si creano preoccupazioni,

dove lo spettacolo deve continuare… è dove morirò.

Dylan

Va bene, hanno votato come volevamo noi.

Ma adesso che facciamo?

Una sottocommissione con delega funzionale, supervisione interfacciale e obiettivi intermedi?

Oppure ci affidiamo a un sondaggio pilotato e tendenzioso sulla necessità o meno di avere un’idea?

O a una valutazione della Supsi sui pro e i contro dell’istituzione di un comitato ad hoc che proponga ottiche e misure in cui?

E la sede delle riunioni e dei briefing: extra-muros o in casa? Città o campagna? La caserma di Losone o la tenda di Botta? Il Lac o l’Euronotte? La caserma di Airolo o il Molino?

Possiamo pensare a una redistribuzione delle responsabilità legislative tra, mettiamo, la commissione petizioni e la Bocciofila Dogana?

Scaricare l’impegno sul ministero degli esteri della Bielorussia potrebbe andare?

Convocare Argante Righetti o evocare lo spirito della buonanima di Massimo Pini, col rischio di andare per le lunghe?

Sono il presidente, cazzo!

Inoltre, bisognerà provvedere alla sussistenza. Catering o cicitt? Prosecchino italico o Borlandina di Astano? Risotto o paella? Vi avviso, che a me i gamberetti provocano soffocamento.

Va bene che siamo il paese più ricco della Storia, ma un ologramma di Platone mi pare troppo. Bocciata!

Richiamiamo Mauro Galvao o prima i nostri e quindi virare su Diego Gaffuri? O Schönwetter, appena tornato immalinconito dall’Oktoberfest?

Non mi state aiutando, cazzo!

Visto il peso degli accordi con l’Europa, facciamo un giro dei campeggi per reclutare olandesi, tedeschi, francesi e italiani, oltre a ex-cittadini del blocco sovietico? E qualche migrante per quella punta globale che non guasta mai?

I migranti no, okay, capisco.

Va bene. Allora optiamo per il pool di ricerca nostrano, esteso ai tre che stazionano al Larice dalle sette di mattina, a colpi di barbera!

Fatta!

 

gene

 

Postilla

È in un momento di indecisione che i tuoi sogni vengono distrutti.
Marc Dassault

Attenzione!, dice il Meo, mentre la sua boccia fila verso il pallino. È il debutto. È uno di quei Grandi Giorni che rievocherà tra un carnevale e un circo. A ridosso del Monte Verità, che lui chiama Parco Verità perché un’altalena vale più dei figli imborghesiti dei Balabiott, siamo in gruppo nel mattino che apre le nubi. Col Meo, abbiamo passato l’estate istruendoci al gioco delle bocce, lui carponi e io in piedi a direzionarne l’impeto. E qui, oggi, è pronto e si sfida tutto con tattiche ardimentose e lanci non meno efficaci di quelli orbitali.

Di qua, la Elena Claudia, il Meo e me stesso; di là il Jack, il Gas e il Flavio (Fladio, per il Meo, che ha un vocabolario suo e lo impone). La Maddalena non c’è, è dal parrucchiere a farsi di impossibile bellezza, ma ci raggiungerà sul far del desinare, preventivato a questo Grotto dove il cuoco Andrea ci guarda con invidia e occhio esperto, tra la cucina e il raffredore.

Dunque, la prima boccia parte sottovalutata, in campo libero, ma nello stupore completo si accosta al pallino, quasi baciandolo. Gli avversari si fanno seri e ne consumano quattro, intanto che il Meo non capisce perché non possa tirare subito l’altra e si convince a fatica; il Fladio la spara via come da un cannone; la Elena Claudia, debuttante assoluta, ne rimette una perfetta; il Gas accosta, fa il punto; gliela boccio e poi accosto l’altra; segue la Elena Claudia e poi, nel tripudio, lancia il Meo, che va lungo ma ne colpisce una dimenticata contro l’asse di fondo e al pack! balza in piedi come Maradona, festeggiando se stesso. È la genesi di una vittoria per 12 a 8, della quale a lui non frega niente, l’importante sono i cozzi argillosi delle bocce colorate. Trascinato dal suo cuore immenso, scavalca se stesso e i suoi impacci e trionfa, proprio mentre arrivano la Maddalena, la Gigi e la Misc, e lo vedono lì che si stampa sorrisi sul volto.

Nel pomeriggio, non sente ragioni e non c’è più verso di posizionarlo a carponi per gli accosti: sta in piedi con la boccia alzata a Unspunnen e poi tira, imitandoci.

Premio? Birrino, gelatino, trenta caramello (crème caramel in origine) e pezzi musicali a richiesta, che eseguo diligentemente mentre lui si appassiona senza mezzi termini.

Poi va a casa, fa il bagnetto e si butta a dormire senza cenare, demolito dalle emozioni. Nel sonno del campione, risogna tutto alla sua maniera, mentre il resto del mondo si affanna di vanità. Grande Giorno.

 

gene

 

Postilla

Diverso, più innocente di una piuma al vento, ci offre ragioni per cui vivere.

Sarebbe arrivato anche l’inverno a incupire Olimpia, ma intanto l’autunno la illeggiadriva ancora e io potevo occultare tutto il mio disamore per la scuola. Ma non avevo fatto i conti con il Rondini maestro. Si era messo in testa che io avessi qualità tali da rendere molto di più di un miserabile diciottesimo posto in classifica. Questa cosa va spiegata. Al muro di fondo dell’aula stava appeso un grande foglio, sul quale aveva disegnato una specie di percorso fatto di caselle, con una partenza e un traguardo. “Da raggiungere alla fine dell’anno scolastico”, diceva con ottimismo. Ogni Benissimo, Molto Bene, Bene, Sufficiente, Insufficiente, Male, Molto Male, Malissimo regalava punti a scalare, dall’otto all’uno. Ebbene, con un quattro, due tre e tre uno, a settembre già arrancavo nelle retrovie del gruppo, davanti solo a Monica e Pino, due poveretti dalle cui matite non uscivano altro che cerchi confusi e psichedelici. In testa quasi a punteggio pieno, la solita Giovanna, presa a esempio dagli immediati inseguitori e a monito per tutti gli altri. Della mia condotta di gara, il Rondini si indignava e quindi convocò mia mamma.

Il colloquio fu assurdo, con Olimpia a opporre una certa mia scemenza naturale alle argomentazioni del maestro.

– S’impegnasse, sarebbe almeno quarto – profetizzava convinto il Rondini, gli occhiali spessi e unti.

A me, nessuno dei due rivolse la parola, come se fossi un cestino per la carta o un calamaio in disuso. Arrivati a un accordo restrittivo sullo stringermi i bulloni, accordo che danneggiava soprattutto me, si salutarono con soddisfazione.

– Se il maestro dice che sei intelligente, dimostralo – disse lei severa mentre versava la zuppa di pane, dopo che per un paio d’ore mi aveva schiacciato con silenzi e conseguenti sensi di colpa.

La bellezza leggera dell’autunno, che le faceva brillare gli occhi e i capelli, aveva lasciato il posto alla pesante indifferenza seccata che di solito le appariva non prima di Natale.

Pensai a come potessi fare per dimostrare intelligenza, ma di idee proprio non me ne venivano. Però con un po’ d’impegno in più, aprendo qualche libro la sera, prima dei Morti ero risalito al tredicesimo posto, con esagerata soddisfazione del Rondelli, ma frantumata dallo scetticismo di Olimpia.

– Icaro vola – disse lui al primo Bene dell’anno (valeva un sei), insensibile al retrocedere di alcuni altri disgraziati.

– Vola basso – tranciò lei mentre mi versava il bergamot, sostenuta dall’assenso pretesco di mio fratello Achille.

Questo spaccato dimenticabile è un panegirico per arrivare alla seguente conclusione: quarto a fine anno, la prima delle tante medaglie di legno che sarebbero seguite. Me ne vanto ancora adesso.

 

gene

 

Postilla

Ci sono sconfitte più gloriose che vittorie.

Michel de Montaigne

Alla porta est della città, s’imbrattano di terra, raccolgono lumache. Sono i miei figli, che sono miei solo per il contributo dato alla loro mamma nel generarli. In effetti non sono miei, non mi appartengono e lo sanno. Fanno quello che vogliono, nudi o vestiti, di sera o di mattina. Crollano nel sonno all’ora che a loro pare, si svegliano già pronti per le loro operazione di ribaltamento della logica (la nostra), mangiano quando ne hanno voglia. A volte scorrazzano assieme alla ricerca di qualcosa che non so, a volte soli nei canneti a inseguire rane o chissà cosa. Tornano inzaccherati, si buttano nell’amaca e volteggiano, o leggono fumetti sdruciti. Portiamo loro vestiti puliti, ma con la sensazione di essere invasori; loro li infilano e poi li tolgono se sono d’ingombro nell’arrampicata verso nidi altissimi. Il loro territorio è indefinito, scavalcano recinti, guadano torrenti, si accampano in prati incolti. Non possiedono, non sono posseduti, rilasciano serpi, inseguono topi e palloni. A volte, li chiamo con un fischio, al quale rispondono presente dopo ore o subito, dipende dall’impegno. Mentre la mamma e io scartabelliamo o vanghiamo, loro chiedono cosa è questo e quello. Giocano a mestieri ignoti, sghignazzano quando imitano sarte e postini. Dipingono bidoni e li percuotono, intonando nenie sgangherate e struggenti. Spaccano staccionate per assemblare barche non naviganti; calpestano la terra, la sollevano, la traforano, impastano ipotetiche polpette. Con due grilli fanno un’olimpiade, con il gatto esplorano comportamenti. Vivono tra acqua e terra, sole e pioggia, tutti elementi di un disordine formidabile che non comprendiamo. I confini sono assenti, il tempo inesistente. Colgono occasioni invisibili a noi. Non si ammalano e non si governano. Accettano carezze e baci solo se non intralciano una corsa o lo smembramento di un copertone. Fanno a gara con galline brade e altri bambini domestici, senza vincitori o premi. Più in là, metallica, si srotola l’autostrada.

 

gene

 

Postilla

L’infanzia mostra l’uomo, come il mattino il giorno.

John Milton