libertario2016

Quando mi tocca dire a mia figlia, al mio amore, a mia sorella, agli amici che non riconosco più la mia terra, provo dolore. Non dispiacere: dolore. Sento che sto tradendo la granitica e seria fiducia di mio padre, che sconvolgo la malinconia di mia madre. Eppure è così, l’innocenza è persa, come perdere una partita giocata bene e con lealtà per un gol in fuorigioco. Il Ticino di adesso è un posto dal quale fuggire e se non fosse per le persone citate prima me ne sarei già andato. Ma li guardo e li amo, non posso scappare. E allora rimango in questa miseria senza cuore, cresciuta nel disprezzo dei semplici grazie a una classe politica che da vent’anni parla senza dire niente, vaneggia senza un’idea, contagia il popolo imbecille, trama per sedie e poltrone, alimenta fascismi idioti. Dove basta una lettera per restare senza lavoro, dove ti dicono che non hai capito bene, dove ti spiegano che così non si fa.

Come diceva Enzo Jannacci, l’avvenire è un buco nero in fondo al tram. Non  sappiamo mangiare di meno, non guardiamo l’altro, non progettiamo più. La scuola cade a pezzi, le piazze si svuotano, la musica cessa. Non di colpo, ma giorno dopo giorno, nel sonno, nel lavoro, nell’isolamento. A questo punto del cahier de doléance qualcuno dirà: guarda gli altri, stanno peggio. Oppure: vattene, invece di sputare nel piatto dove mangi. A questi dico subito: andatevene voi, che sarà ancora bello come quando parla Gaber, o qualcuno come lui.

Figlia mia, amore mio, amici miei, sorella: distoglietemi da questo proposito di esilio, aiutatemi a ritrovare l’anima di questa terra diseredata chiamata Ticino. Mio padre e mia madre sono sottoterra, capisco la loro diserzione. Ma voi aiutatemi, vi prego. Scacciate i malvagi che lasciano in strada vecchi e ragazzi, svelate gli impostori, sciogliete ghiacci, fracassate ipocrisie. Sotto le macerie, ritroveremo noi stessi e la nostra terra gentile. Perché c’è ancora, lo so. Ci siamo ancora. Ci sono.

 

gene

 

Postilla

Ci sono emozioni che non ci permettono di agire, ma lavorano dentro e c’illuminano.

Giorgio Gaber

Maledizione! Quel nome! E neanche mi spiegarono, i miei, del perché di Elena. Suonava bene, dissero. Argomento che valeva come averlo pescato su Stop, quel settimanale in bianco e nero. La Elena che ebbi in mente io, dai sette anni in su, era quella che romanticamente s’innamorava di un viandante e con lui cambiava mondo, fino alla rovina di tutti. Come fare per reggere l’eroismo? Affidarsi a Claudia, che era il mio secondo nome e che zoppicava di suo? Giammai!

Quando s’affacciò il primo amore, attorno ai sedici, lo seguii passiva come un girasole. Si affastellarono altre delusioni, fino a quando, in uno dei tanti momenti di vuoto del cuore quando ghiaccia per convenzione, decisi di partire. Avrei ribaltato la Elena omerica, agendo.

D’improvviso, nelle vesti di cacciatrice e non di preda, s’impigliarono prìncipi di ogni sorta, avventurieri stanchi d’amore prezzolato, preti tremolanti, avvocati fuorilegge. Tutti pronti ad abbandonare il porto per seguire me. Ma io restavo sola, nella mia aura e nella mia consolazione notturna.

Sposai un conte, dopo anni errabondi. Non certo per amore. Lui vecchio e con la trapunta, io nel pieno del florilegio, bastante a me stessa nel corpo e nella mente. In totale controllo della vita. Ibernata.

Venne nella nostra casa un giardiniere, forse cinquantenne. Dalle sue mani fiorivano dalie nella neve; ogni filo d’erba annunciava la ragione; i suoi passi dalla serra alla soglia un tumulto. Signora, mi diceva sommesso. Vuole le rose in questo angolo? Come facciamo coi fiori di campo? Grazie, non ho sete. Molto gentile, non mangio mai di giorno. Lo sentivo cantare nella sua lingua, smetteva al primo fruscìo, come i grilli.

Se ne andò senza di me, senza Elena, un mattino che a me pareva giusto e a lui sbagliato. Rinunciai, ibernata di nuovo, fino a stamattina. Guardatevi bene dal farmi una lapide con quel nome maledetto. E non risvegliatemi se non con un bacio.

 

gene

 

Postilla

Secondo l’Iliade, la guerra ebbe inizio a causa del rapimento di Elena, regina di Lacedemone (la futura Sparta), ritenuta la donna più bella del mondo, per mano di Paride, figlio di Priamo re di Troia. Menelao, marito di Elena, e il fratello Agamennone radunarono un esercito, formato dai maggiori comandanti dei regni greci e dai loro sudditi, muovendo guerra contro Troia.

(fonte: Wikipedia)

Questo blog https://libertario2016.wordpress.com esiste e resiste, ma ha bisogno di aiuto. Cioè, sono io che ho bisogno di sostegno per questa mia attività, anche perché le altre scarseggiano. Non dimenticatevi che io, Giorgio Genetelli, sono un Baby Boomer / Working Poor che cerca di dare un senso al suo stare al mondo con le idee e la scrittura – roba tosta come i mulini a vento o gli incantatori che già rendevano la vita aspra a Don Chisciotte, uomo ben più saggio del sottoscritto.

Se vi piace questo blog in direzione ostinata e contraria, lo potrete leggere in eterno perché mi piace scrivervi dentro di pazzi e criminali. Ma con il vostro aiuto, la mia ispirazione trarrà linfa dal cartone di birra e il tempo che vi dedicherò assumerà un minimo di valore venale, che oggi come oggi tira abbastanza.

Le tariffe del sottoscritto sono modeste, non come le cento sterline al giorno più le spese di Dylan Dog (auguri per i 30 anni). Si tratta, come ventilato, di panini e bibite, qualche giornale e il fortalis per non demolirmi a calcio.

In modo più accorato, se avete voglia di pagarmi per le mie storie, fatelo! Sono disponibile, ma molto eventualmente, anche per lezioni di bocce comprese nel pacchetto. Potete anche divulgare neh.

Tariffe

(una tantum o ripetibili mensilmente):

– 10 frs – Sostenitore – Saltuario utilizzo del vostro nome per un qualche personaggio secondario.

– 20 frs – Friend – Idem, ma investitura a personaggio principale.

– 40 frs – Premium – Storia su misura.

– Oltre – Super Gold – Storia d’amore o di guerra dove farete la figura degli eroi.

Scrivendomi per email a giorgiogene@bluewin.ch o per messaggio privato sul profilo facebook vi fornirò le coordinate bancarie per le vostre donazioni, da corredare con nome cognome e indirizzo.

Lo so, quest’ultima parte è un po’ burocratica, perdonate lo scadere della poesia.

Ultima info. Il blog si potrà leggere comunque e sempre, anche se neanche un’anima versasse un cent.

 

Giorgio Genetelli (gene)

 

Postilla

In fondo, questo è un lungo romanzo che si dipana giorno dopo giorno. È come un libro in libreria. Mi pare.

Consumata un’altra partita e alcuni pezzi preziosi di cartilagine, col Mansueto ci incagliamo sull’ultima birra possibile, nel solo bar demodé e aperto nei dintorni di questo presente annacquato. Non diremo il nome dell’antro, ma la sera è stellata e la zia da guardare con quella nostalgia dei vent’anni che solo l’alcol o la sconfitta fanno riemergere cazzutamente dall’oblio in cui ci confiniamo per questioni di comodità. A un certo punto, dalla terrazza si precipita il Bulo vaneggiando di un topo nel bar.

– Non è che hai bevuto troppo zio?

– Non fare il cretino, l’ho visto, è lì sotto.

Al che, mi alzo, sposto la panca in pino cembro, ma del topo nessuna traccia.

Il Bulo scuote il giubocs, ma niente, nessun animale. Poi passa a quel totem illuminato che è il gioco delle freccette e lo malmena furioso, cristonando.

– Si nasconde quel bastardo – dice, riferendosi al fantomatico ratto.

– Già già – ribadisco serio, ma non tanto.

– Smettila! C’è! L’ho visto!

E andiamo avanti a spostare mobili. Entra anche il Lobia, giovane neopunk, convinto che il Bulo non sia uno che menta. Anche lui, avanti a scovare angoli.

A me viene in mente una cosa e la dico al Bulo stesso, ormai fuori orbita. – Non è che magari quel topolino ha una chiavetta sulla schiena e si prende gioco di te?

– Non prenderti gioco dei miei sentimenti.

Nel mentre, il topo, grande una bella spanna, scatta e schizza fuori nella notte, infingardo.

Ecco. Brutto non credere a quelli davvero attenti alle minime cose.

 

gene

 

Postilla

Gli specchi dovrebbero pensare più a lungo prima di riflettere.
Jean Cocteau

Con quel nome stampato sull’anagrafe e sulle bocche affronta le traversate con un certo cipiglio, che fa anche rima indissolubile con Virgilio, il suo greve nome, appunto. Libertario senza neanche saperlo, del Vate mantovano non ha niente. Lui ama Tenco fin da bambino, quando girava per i vicoli cantando fuori tempo massimo, per uno della sua età:

Ragazzo mio / un giorno ti diranno che tuo padre / aveva per la testa grandi idee / ma in fondo poi non ha concluso niente. / Non devi crederci / vogliono fare di te / un uomo piccolo / una barca senza vela.

Non ha mai accompagnato nessuno oltre l’Ade, anzi, ha cercato di far da solo e ancora cerca. Oggi si incammina sulla mulattiera del monastero, stupito dei ricci ancora verdi e già precipitati. Virgilio ha trent’anni, viaggia spedito, nel tascapane ‘na panzéte intemnède, che se vien fame è meglio di un’ostia. A metà strada, estrae la baionetta del Tita come Orlando la Durlindana e mena un fendente a un castagno senza nemmeno scalfirlo, dato che l’aggeggio non è affilato e in realtà non ha mai avuto nessuno scopo oltre la sua punta aguzza da infilare nella pancia a qualche soldato, cosa che il Tita non aveva certo mai fatto, preferendo il mangiare e bere.

Al monastero tira dritto, e come sempre si adira per quello spreco di sassi sudati e vite rinchiuse. Il Virgi non ama la poesia – se avesse guidato lui quel noioso Alighieri l’avrebbe scaricato nel fosso dei vanagloriosi -, ma canticchia a ritmo col passo.

A Caurì, guarda giù nella valle obesa di ferraglie e cemento, e come una folgore dall’Olimpo gli cade sulla testa lo scopo della sua vita.

– Bisogna rifare il mondo.

Si siede, estrae la pancetta, ne taglia tre fette spesse (col coltello, non con la baionetta) e le rumina convinto.

Un mese dopo si butterà in politica come candidato, ma verrà trombato da un tale Dante (cazzo!) nella corsa al Parlamento. Non se la prenderà, anzi, si metterà a capo di una banda di mendicanti e sfiderà la nuova legge che impedisce di praticare l’accattonaggio. A colpi di baionetta, assalteranno cassonetti rigonfi di cibo in sovrapproduzione, dietro il supermercato. Prenderanno botte, finiranno al fresco, usciranno e ricominceranno, con Virgilio alla testa di un traghetto lanciato a bomba contro l’ignoto inferno del presente. Senza concludere niente, ma sulle ali del tifo.

 

gene

 

Postilla

Il lupo non si preoccupa del numero delle pecore.

Virgilio

Certi dell’inettitudine dei Padri, buttarono il telefono e partirono. Il passaparola era chiaro, i tamburi rullavano nel giorno che si chiudeva. Nella campagna, i falò illuminavano il cammino. La ragazza guidava la marcia, con il compagno sempre un passo dietro a lei. Negli zaini, giovani vite dense di vacuità, bagaglio perfetto e leggero. In mente la parola d’ordine, tante volte ripetuta nella loro intimità.

Raggiunsero gli altri giovani un minuto dopo la mezzanotte: a migliaia campeggiavano tra le alte fiamme dei falò. I colpi sordi dei bastoni sui bidoni vuoti, tamburi di latta, scandivano il tempo per farlo correre. La ragazza salì su una pila di casse da magazzino e gridò la parola d’ordine, che sorvolò il rullare per farsi intendere. La moltitudine rispose, con dirompente forza giovanile. Il compagno ne fu un po’ geloso, ma capì. La abbracciò e le chiese se quella parola valesse soprattutto per lui. “Certo, ma occorre una rivoluzione, questa, qui, adesso, con questa parola, con gli altri” gli rispose prima di baciarlo.

Partirono con l’alba ancora lontana e nella marcia che poteva essere più eterna che lunga, altri si aggiunsero. Giovani di tutte le fogge, da campagne e città, senza nient’altro che le loro vite neglette, armati della grande perdita inflitta loro dai Padri, camminarono fino alla Plaza de Armas, con passo scandito. Si fermarono. I tamburi di latta rullarono in crescendo e infine cessarono. Un istante con le orecchie placate, poi la parola esplose, fusa in voce sola, semplice e gloriosa, indicibile fino a ieri, guarendo la terribile ferita, come battere le ciglia.

Amore!

Il Palazzo del Governo crollò in milioni di piccoli pezzi, frantumando con sé l’ombra predatrice dei Padri. I tamburi di latta ripresero il ritmo nel giorno appena nato.

 

gene

 

Postilla

L’amore ti rende un ribelle, un rivoluzionario. L’amore ti dà ali per volare alto nel cielo

Osho