libertario2016

Passo del Bernina, agosto 2024

all’albergare dei passi pallidi e assorti tra inquietudini dell’acqua
non quella delle nuvole candide nell’aria rarefatta
di un agosto che storrida nelle pianure immobili
ma bensì
certo
l’altra che si ammassa inerte alle mura
ecco che il declivio è ancora dei primordi brulli
quasi
e non dà serenità
non regala sguardo aperto
non ancora
se non alle spalle
almeno di lato
fino alla morena salvifica e petrosa
il riparo immaginario
dalla vedetta che del sentinellare si fa vanto spudorato
ma infine concessa alla valle dall’oceano carcerato
che con elettrica energia abbandonerà l’alpeggio
andato nel progresso
solo aguzzi massi e melma
e poi giù per svellere la fiducia muta degli anemoni
per cancellare amore e guerra
per cambiare l’universo
(non lo fa e allora pizzoccheri e autoscatti)

gene

stamatin l’acqua in seledre la sono Vuduu Ciail
e gnan om n’altro cip as senn
o divoll l’é che i fernicri dal dinsegn i va coi got
top top den den top top
e i lassa lustri i pensei bei dai dì da feste
mighi cui dricc neh, cui controman dal Gimi
col tof dal ragordass da noto

gene

stamattina la pioggia nella grondaia suona Vuduu Ciail / e neanche un altro cip si sente / o magari è che le ubbie dei sogni vanno con le gocce / top top den den top top / e lasciano lucenti i pensieri belli dei giorni di festa / non quelli dritti, quelli mancini del Gimi / col profumo del ricordarsi di niente

Quel Rosso mi fa venire i brividi anche mentre scrivo e non riesco a pensare ad altro che a Keegan, Dalglish, Grobelaar, Gerrard, Rush, Salah, Firmino, Kennedy, Houghton, Mané, Neal, Carragher, Souness, Suarez, Mc Dermott, Alexander-Arnold, Xabi Alonso, Shaqiri, Henchoz, Toschack, Dudek, Heighwey. E tutta la folla guidata qui, al mio divano, da Klopp, che poi mi ha detto “ciao, ci sarò sempre, andate avanti”.
Alla sconfitta contro i prepotenti del Real mi sono scolato una bottiglia di whiskey; a Roma camminai per tre ore in campagna per quella cosa di quando ti senti vivo come una motosega fuori giri; la sera dell’Heysel ero incredulo, non era possibile; a Hillsborough piansi tutte le lacrime. Nel prato dietro casa giocavo già in maglia rossa, presa all’Innovazione e decorata con il 9 cucito a mano con cascami di lenzuola.
E io! Dico, io, a Anfield non ci sono mai stato, con il fisico intendo (sono lì anche nei sogni). Avrei potuto, seguendo Massimo Busacca al debutto, ma non avevo i soldi.
Ho avuto il piacere interposto di commentare da una cabina-tv, schiacciato dall’obiettività. Mi faccio indigestione su youtube con i canti e i ruggiti, e sfoglio tutto (tranne il Daily Mail). Ma Anfield mai. E vi prego di non dire neanche mezza parola.
E invece ci andrà mia figlia, che non può sapere dell’offside, del mio fegato Reds e delle azioni che rivedo per prendere sonno e nessuno che mi domanda, per fortuna, a cosa sto pensando (Wynalduuuuum!!!!) quando la discussione è noiosa.
Ci andrà Giorgia, dunque e che cazzo, ma per la proprietà transitiva dei sentimenti, sarà come se ci andassi anch’io. Non cammineremo mai da soli.

gene

Trentacinque anni dopo il gioco è fulgido, cancella solitudini e insicurezze con la ritrovata energia collettiva. Suonare e giocare, jouer, spielen, play, jugar. Ancora in giro come da ragazzi, riuniti da posti lontani in un locale e poi nelle piazze. Quante volte ci siamo detti: che bello, incredibile, grazie. E riportare negli strumenti e nelle voci canzoni lontane, che tornano nuove. Ho coccolato la chitarra elettrica da due soldi come se fosse quella di Jimi, il piccolo ampli preso spaccando il salvadanaio. Ho ascoltato i compagni nel loro impegno, a fior di pelle. L’andare e tornare in treni e bus, nel cuore della notte, con un senso di appagamento. Le birre dopo le prove, il rifiorire del mio paese, del nostro paese.
Poi, come un veleno a piccole dosi, che non ti accorgi, si inocula l’egoismo e si ingigantisce fino a diventare slealtà e ipocrisia, e ciò che era tornato nel cuore esplode, in colpo solo, in una frase, ma è solo l’ultima. La musica si spegne, il gioco è finito. E poi fu solo in mezzo al blù.
Addio Oregiefregie. At last.

gene

Genetelli!? Sei pazzo?!
Il mio esercizio mattutino consiste nel chiamarmi per cognome, come a militare. Volume della voce a seconda se qualcuno dorme ancora oppure sta già per chiedermi cose. È una forma di intimità e un metodo per non ubbidire causa impegno con me stesso e le patologie.
E poi, tutti e soprattutto tutte (quante ti) si svegliano e si guardano allo specchio e si toccano ciglia sopracciglia guance naso labbra orecchie, o altre parti. Per capire come sono fatti o se esistono ancora una volta usciti dal sonno o dal sesso. Lo fanno anche dopo il pranzo, alla fine del lavoro (spesso anche durante), sul bus o allo specchietto dell’auto, ocio. Tutti si toccano e si guardano, riflessi nei vetri o sfogliando autoscatti di ieri o di dieci anni fa, a volte senza riconoscersi e lamentandosi.
Il Genetelli invece si chiama a voce alta e si chiede come va in fatto di mendrisiostar. E si dichiara sano, senza pensarci più fino al mattino dopo, vivendo ottimamente. Nel senso che: se io mi dichiarassi pazzo con la mia semplice autocertificazione vocale, quelli del naso, della faccia, dei selfie, eccetera, come dovrebbero definirsi? Anche con continue assoluzioni, darsi delle risposte accaventiquattro sarebbe comunque una faticaccia poco appagante, no?
Suvvia. Comunque, il metodo Genetelli è gratis.

gene

Sabato. La savana zurighese, come Parigi, è attraversata da giovani corpi sudati, signori miei, che scandalo, spalle ignude e chiappe impavide col freddo che fa sui treni. Mi ci metto anche me, ma accortamente coperto e riparato dalle correnti, come mi diceva la mia mamma. Dicono che la transumanza-love conti un milione di partecipanti, la Sihl come il Mara, Stadelhofen come il Serengeti, la Senna è il Naret, gli gnu in fuga dai coccodrilli. Sono due giorni così: treni, birre, noia, musica, perfino calcio d’estate con squadre imprevedibili e giocatori inaffidabili.

Domenica. Sono sempre a latere, come quasi tutti, pronto a dire senza fare. La festa è degli altri, sarà l’età o forse sarà che quando la massa segue qualcosa, io devo o voglio fare altro. Dunque, alla Street Parade sono a Schwerzenbach; al Kybunpark non gioco; alla festa delle Olimpiadi sto a San Gallo a vedere un rigore inventato. Addirittura la sera, a Locarno, quelli del cine sono dentro tutti lustri e io fuori impolverato.

Epilogo. Ma sono contento di vedere le cose, di poterle raccontare senza toccarle, l’ammirazione per tutti quei giovani che ballano giocano e si impegnano, e si divertono, simulando sesso amore coraggio con la musica, con la ginnastica, con la corsa e i salti e i tuffi e le medaglie, quasi tutte di legno o cartapesta ma fa niente.
Intanto che i vecchi, immani, mentono e scatenano guerre.

gene