Nulla è così lontano per mirare
il levigato nitore senza l’asprezza
di una valle incassata nell’ombra
Nulla è così lontano da scostare
visi analfabeti e lo sconcerto
da una valle incassata a trincea
Nulla è così lontano da schivare
l’assenza che dolente rimonta
da una valle incassata a sepolcro
Nulla è così lontano per voltare
alla vendetta ancora la schiena
in una valle incassata di fiamme
gene
10 ottobre 2023
in diseguale andare tra ontani
piedi veloci su foglie e sabbia
ti seguii e sapevo che lieve
un fremito nei lombi spronava
come vertigine di vigilia inquieta
capitolasti sulla rena ormai fina
di guardia all’acqua nel respiro
di infiorescenze puntute dai seni
sul tuo viso si affaccia rugiada
e discende in un gioco di perle
sfilate dal torpore d’estate
che tutto scioglie tutto ferma
tutto scuote con alito e brezza
e pioggia che sta per grondare
consegnàti all’umore africo
l’indistinto ci avvolgerà
gene
5 ottobre 2023
Un concerto a Sonlerto nel cuore della Valle Bavona non è come a San Siro, c’è meno gente e i musicisti sono dilettanti, occhio alla parola perché ha un certo peso. I musicisti siamo noi sei, tra cui io che canto e ogni tanto suono una chitarra elettrica che sembra una Stratocaster ma è una Vort (?!) tedesca assemblata in Cina e calibrata a Locarno, e che costa duecento franchi, compresi custodia, accordatore, amplificatore, tracolla, plettri e corde di ricambio. I miei colleghi sono attrezzati con roba molto migliore, ma i miei colleghi sono amici e quindi li perdóno – vi perdóno Rena, Raoul, Max, Marco, Azzurra. Il concerto si tiene in un posto che si chiama Mate y Moka, una volta era un grotto-reminiscenza degli anni Settanta, ora è un b&b vegetariano con un giardino vasto agghindato di girasoli e giocattoli, con un carro da fieno vicino al dismesso campo di bocce. La padrona – ma il termine è uno sproposito – si chiama Rodriguez, un talento dell’immagine che si è data alla fuga dalle pressioni. Con lei, il giorno prima, siamo andati a Prosito a caricare l’attrezzatura sul suo camper (un furgone da piastrellista riadattato) e a comperare fagioli e carne per il pranzo agratis (a pancia piena si ragiona meglio, parola di Kit Carson).
Di buon mattino, dato che io sono già lì perché la Maddalena ha una casa in paese e sono andato a dormire verso le tre e allora tanto vale alzarsi prima che l’alcol ottunda in fase rem, verso le nove ci diamo dentro coi fagioli e la carne e con i fagioli senza carne (per i vegetariani e altri impavidi). Arrivano i miei amici e tra un mestolo e un cavo montiamo tutto. Poi mangiamo. Rodriguez non si aspetta molte persone, e invece ne arriva un centinaio, ma così assortito che sembrano mille. Un popolo che sembra aver lasciato indietro ogni velleità di futuro e si aspetta un presente bello, un pomeriggio d’agosto che possa sembrare, non so, qualcosa di scordato. Ci sono bambini sporchi di terra, bambine premurose, uomini mammi, donne attente e alcuni vecchi un po’ disincantati nel vedere la ferraglia amplificata (ma non lo sanno ancora che sarà amplificata). Manca il Meo che è su a casa intoppato con le scarpe, ma ogni tanto lo sentirò che a distanza di duecento metri, in cima all’erta, innalzerà stentorei Bravi! o Bravi musicisti!. Lo sento dentro il Meo, è una parte di me, ma non vederlo mi amputa.
Oh, e poi. Sono arrivati anche in tanti dal nostro paese patagonico oltre le montagne, mia zia, mia cugina, mogli e morose, i fratelli La Bionda con cui abbiamo giocato a calcio e sbeffeggiato l’esistenza sciatta, figli di qualcuno e di qualcun altro.
Cosa ci fate voi qua?, chiedo, già sapendo la replica.
Non ci eravamo mai stati, tanto valeva, con quel poco da fare, rispondono. Siamo così noi del villaggio patagonico, anche distanti di anni e miriametri, lo spirito sulfureo ci lega tutti contro tutti.
Sulle prime note ancora imperano i fagioli negli intestini e nelle bocche, c’è ancora quella disattenzione degli slalomisti tra la pentola e i girasoli, quella cura un po’ chiusa di chi piantona l’ombra come una salvezza. Il repertorio può allarmare, Pugni chiusi, o commuovere, Canzone per Sergio: ma viene dal lontano 1985 ed è abbastanza sconosciuto da suscitare una lenta e ferma curiosità, prima dell’attenzione.
Devo concentrami sulle parole, che non sono mie ma vorrei che lo fossero, però posso volgere lo sguardo all’idea di mondo che mi sta davanti, in pace e libertà. I miei amici suonano con una felicità che sento alle spalle: la profondità del basso, la locomotiva della batteria, la chitarra argentina, il piano che volge a un jazz, la voce di Azzurra nuova. Facciamo ranzate, che risultano normali e il Lio, che è venuto su con la tenda in spalla dice bellissimo così, e allora gli mando un saluto anarchico che lui ricambia da sotto un nocciolo e mi dà gas.
Quando alla fine della vita del carcerato che si innamora di una donna che stende i panni vicino al mare, quando si spegna l’ultima nota sulla parola Blù, il piacere del popolo è una nave che ci imbarca tutti e non può affondare. E a me, con l’abbigliamento del Fuochista, scendono lacrime e lo sforzo per il groppo in gola incrina la voce.
Infine, piove, però solo dopo aver messo via tutto, come se ci fosse un cielo buono solo per noi. Ma al riparo dei gazebo ci uniamo tutti quelli che ci stanno, in piedi e seduti, e l’incanto è tale che i discorsi di ringraziamento escono sciocchi e commoventi, e si ride, si ride e si beve, e si canta ancora alla rinfusa. Il mio ultimo pensiero, dopo aver abbracciato il Meo transfuga, dopo aver risalito il paese trascinando i piedi fino alla casa della Maddalena, è proprio per quel posto lì, in una valle che spesso dimentica di portarsi avanti e che oggi è tornata a una sua origine fanciulla. Qualcosa abbiamo fatto.
gene
La mia bambina come una spugna tutto attrae
e ha modalità di verso assai promiscue
Oggi ha un po’ di febbre, influense dice lei
che forse è dialetto oppure vien dal tablet
Mama, l’influense si diffonde e a scuola non ci vado,
al so sgià tut, e poi non voglio svelare i miei segreti
Me lo dice mentre scrolla alla ricerca del suo blog
che gliel’abbiamo aperto al compiere dei sei,
come una volta si donava il salvadanaio della banca
Si è fatta influencer e sta attaccata a sloganini suoi
– Amiche!!! oggi ho fatto la cacca due volte!!! –
come le pezze al culo dei bisnonni nostri
che comunque anche a loro una influense, ma spagnola
ha fatto vedere i sorci verdi ed erano fin contenti
perché i sorci veri gli raghignavano la cardense
e questi qua spagnoli eran dunque assai un po’ mejo
L’influense si diffonde anche in smartuorchinghe
e alle dieci pure alla maestra le viene la caghetta
Alle dodici le mamme che ancora non imbiancano
si racchiudono in casetta e poi finanche al gabinetto
La mia bambina è orgogliosa, la influense gli ha fruttato
qualcosa come cento e mila milioni di visualisescion
Lavoro meglio da qua e il mio bisinesso struso migliora, dice,
e finché la cacca tiene a perder tempo a scuola a vaghi mighi
Io sono molto d’accordo e vorrei che la mia stela
si riprendesse dall’influense, sì, ma facesse un altro step
chessò, un futuro a saper fare senza leggere né scrivere
qualche video ticcotocco di balletti e canzoncine fescion
Il papà che ha fantasia potrebbe scrivere parole giuste
e io che da giovane andavo a capannoni con il liscio
accennare qualche passo riadattato alla bisogna del moderno
E così la mia piccina da influencer passerebbe, logico,
alla lista per un seggio a qualcosa, magari nazionale
dove si può essere applauditi per novissime parole,
veribloggher iù tu, si tu mi credi clicca
lascia un messegg e iscriviti al canal iùtub
Così mollo il grembiule e apro un salone per le unghie
e il papà mi viene a prendere col giubbotto nero e la giraffa
gene
Te nacc in tresencinquanta tech
pouro Fou da vint’agn
Fa conn ch’a t’ho carezò prim
e peu o vardò aoo fat raghèe
Te gnit sgiù col surèe di fej
‘me ‘m sospir, l’ultum
Ag guà manere, le michi cheisc
vardat par tere ‘me ‘m canicc
ch’a pò più sgiugatèe col venn
Da chi quai siir d’autun
a varderò in do feuch, el té
e a conterò i vol ch’a to tocò
Deis vol par tech, tra tajèe
spachèe butèe spostèe
carghèe dascarghèe impijèe
tet scià amò dala piji,
portat denn in d’ona sidele,
tirat foro dala sidele e picat in stuu
Deis vol par tech, tresencinquanta tech,
a fa tremilicincenn carez par stèe al caal
At curerò tutu la necc
gene
Sei andato in trecentocinquanta pezzi
povero Faggio di vent’anni
Fai conto che ti ho carezzato prima
e poi ho guardato dove farti cadere
Sei venuto giù col frusciare delle foglie
come un sospiro, l’ultimo
Ci vuole rispetto, non è facile
guardarti per terra come un ragazzo
che non può più giocare col vento
Tra qualche sera d’autunno
guarderò nel fuoco, il tuo
e conterò le volte che ti ho toccato
Dieci volte per pezzo, tra tagliare
spaccare buttare spostare
caricare scaricare impilare
prenderti ancora dalla pila
portarti dentro in un secchio
tirarti fuori dal secchio e metterti in stufa
Dieci volte per pezzo, trecentocinquanta pezzi,
fanno tremilacinquecento carezze per stare al caldo
Ti curerò tutta la notte
Quanto hai guardato prima di infilare il coltello nella mia pancia?
Quanto hai chiesto a me il significato della mia esistenza?
Quanto hai scavato nella miniera della tua tua pietraia?
Quando hai occluso le vene con il laudano delle parole sacre?
Quando ti sei spinto nello svincolo dove adesso mangi i cuori?
Cosa hai studiato nelle sere dove i tuoi occhi non vedevano?
Quanto hai potuto guardare senza che nessuno suggerisse?
Quante dita storte ti hanno indicato la via che non era diritta?
Cosa pensi quando ridi e poi suoni la tua voce flautata?
Quale dissonanza non senti nell’aria che suoni?
Quanti codici tramandati hai usato per reiterare inganno?
Quante connivenze hanno tappato voci suppliche pianti?
Quanti stanno tremando nell’oscurità nel timore della tua bocca?
Quali promesse mi hai chiesto e non hai mantenuto?
Quale dilemma irrisolto ti scatena la parola amore?
Quanti sudari sovrapposti stendi per coprirti innocente?
Quante orazioni svolgi con la tua ombra inginocchiata?
Cosa dice il tuo pensiero mentre srotola menzogne?
Quanta mia fiducia hai tradito restituendo interessi maligni?
Quanti di questi duemilaventitré anni hai dedicato al mio bene?
Quanti roghi hai acceso per lavare l’onta delle tue regole infrante?
Non risponderai, ma adesso tocca a te incassare:
dolore pietraia scavo occlusione inganno dilemma menzogna dissonanza ombra oscurità tremore tradimento onta rogo
Cosa potrai fare se non morire da vivo?
gene
libertario2016 