libertario2016

Van Morrison, Holden, Jannacci, Serafino, Pavese, Calvino, Morante, Silone, Fenoglio, Levi.
Proposte, regali, inviti, fiducia.
I pranzi, il Natale, la Pasqua, lettere, discorsi, Ginevra, Charmilles, Rue des Cordiers.
La coperta, il prato, mia mamma, mia nonna, mio nonno, sorella, figlia.
Acqua azzurra, montagne verdi.
Il fieno, il motel, il calcio, le foto, musica, cinema, libri.
I sogni, la politica, l’impegno, Marx, viaggi, cartoline.
Immaginazione, bellezza, vicinanza, il bene.
Londra, Roma, Barcellona, Gareresc, Mot, il Pizzo, il Lago.
I foulard, i maglioni, i jeans no, l’eleganza, lo spolverino, malinconia, occhi, capelli, baffi, fragilità.
Gli amici e gli amori, ignoti, nascosti.

Poi

La casa, gli inquilini, l’affitto, i lavori, i ritardi.
La chiamata, avviso.
Il fastidio, la rabbia.
Concluso, il lavoro, tardi, il telefono, spento.
Le parole, gli incontri, niente, finiti.
Il distacco, il vuoto.
La morte, mio padre, l’assenza, la promessa, la memoria, rancore, indifferenza, ricordo, sbiadito.
Il distacco, oblio.

Ora

La fine, dolore nessuno, dispiacere un istante, basta.
Esserci più, mai, anche prima.

Giorgio

Voi che vedete distese di case

raggelate in piedi e vigili

divise da strade ingrigite

dal sale cosparso a fiotti

Voi che vedete arresi campi

induriti a terra, privi di sensi,

tagliati a coltello da sentieri

di passi spersi e sfiati

Voi che vedete affranti mari

enfi come ventri e sterili

solcati da pesci strozzati

con disciolte plastiche in flutto

Voi che vedeste abbacinanti nevi

placide in riposo e serene

ora ormai ritratte a forfora

di alopeciche cime e mute

Voi, ebbene, ditemi se,

con due dita di nutrimento

che si squaglia all’ombra,

ditemi se questo è un luogo

gene

Il calcio, come la vita, è pieno di tempi morti, lo diceva già Bonanza in Radiofreccia – anche se poi lo stesso Freccia lo mandava in quel posto dicendo che non si capiva niente. È nei tempi morti della vita che cerchiamo noi stessi, anche involontariamente. Sono stasi che aiutano ad annoiarsi e riordinare le idee, servono anche come trucco per – appunto – prendere tempo, nascondersi, lasciare che passi la tempesta.
Nel calcio, uguale. In mezzo a corse perdifiato, urti, emozioni incontrollate, rimanere a terra serve a perdere e a prendere tempo. È un atto scenico, tra l’altro perfettamente collocato in una partita che null’altro è se non un teatro. Che è spettacolo, anche se ora vanno molto di più i film con impossibili effetti digitali o le riduzioni a trailer di tutto quanto. Ma la vita non è un trailer, il calcio non è un trailer, non puoi fermarlo col cronometro e quando sei in pausa non far scorrere il tempo. Provateci un po’, fermate il cronometro prima di addormentarvi e riavviatelo al risveglio (vale anche fermarlo sul giorno quando non si ha niente da fare): questo tempo fermo vi verrà aggiunto in punto di morte? Al novantesimo? E questa scansione perfetta del tempo attivo, migliorerà la vostra prestazione, la vostra vita? Attutirà la vostra voglia di lamentarsi, fingere, mentire per non essere travolti e vinti?
Intanto che voi armeggiate col cronometro e calcolate quanto tempo guadagnato aggiungerete, i vostri ragazzi, le vostre donne, i vostri uomini saranno già andati su Netflix o su TikTok (o peggio), senza guardarvi. In fondo, come dice Vasco, non siamo mica gli americani che loro vogliono sparare agli indiani (e a un sacco di altra gente, ndr) e amano degli sport zeppi di punti e statistiche, francamente noiosi dal tanto si interrompono per spiegare o mangiare o calcolare. Noi invece siamo quello che siamo, noi genti continentalmente vecchie: amiamo il calcio e l’imperfezione che lo anima, le finte, le cadute, le perdite di tempo, le sceneggiate, il rimpiattino e il nascondino, l’astuzia, la fantasia. Che sono modi profondamente umani per trovare l’arte, il gol, la vittoria, la bellezza.
Nel tritacarne del tempo effettivo lasciamo che si macinino i consumatori e gli indefessi, noi sognatori pigri vogliamo continuare con i trucchi per riordinare le idee e fregare il tempo, già piuttosto tiranno di suo. E se dobbiamo morire, meglio farlo al novantesimo più recuperi discrezionali, dopo il gol di ginocchio in fuorigioco non visto. Oplà.

gene

Al vedi da daleisg ch’ l’o gnim apreu

intan ch’a mangi ‘na pizete a tech,

in pei sot al sou amò frecc di vondos

Te m’ dà ‘m quai soll par piasei?

At t’an daghi ‘m tech da cheste

E lui sense dii noto u cete par forso,

al post d’om franchet, ona fete pastrugnada,

l’é be’ miou che noto, a sii d’acordi no?

Ma se ‘m dì um domanderess ‘m segn,

‘na man streisgiudu o ‘m basin,

aloro pitost ag daress quai soll

tann par veghel vii da torn

gene

(Traduzione)
Lo vedo da lontano che vuol venirmi appresso
mentre mangio una pizzetta a tranci,
in piedi sotto il sole ancora freddo delle undici
Mi dai qualche soldo per favore?
Te ne do un pezzo di questa
E lui senza dir niente accetta per forza
al posto di un franchetto, una fetta pasticciata,
è meglio di niente, siete d’accordo no?
Ma se un giorno mi chiedesse un segno,
una stretta di mano o un bacio,
allora piuttosto gli darei qualche soldo
tanto per levarmelo di torno

D’indricc e d’invers matin e siri

tormentèe el spous col toscano

e peu domandam: E lou?

Ié be’ pulitu. E peu amò:

Te mangèe ‘m bocon?

O pene facc marende

Pecaat… El zio,

l’é amò in Inghiltere?

No, l’é be’ scià indrè

L’é nacc vii vint’agn fa, Cristo!

(el spous u ghigni)

Lentele da bestemèe!

(la spouso l’é furente)

E peu d’indricc e d’invers,

quete coi gugg titich e titich

E lou? Te mangèe ‘m bocon?

El zio, l’é amò in Inghiltere?

El spous u s’indormente

la spouso la va innanz coi gugg

e mì a vaghi in Pasquei

gene

(…) Le perdite non si sa come le elabori, magari attaccando al muro una riproduzione in ceramica di uno scorcio di Battipaglia, che viene proprio dalla casa ormai vuota delle Mina. E quando chiedo al Meo cos’è quel quadro un po’ pacchiano, lui risponde: “Il cimitero”. (…)

gene