libertario2016

Devo contraddire Enzino Jannacci: per certe cose non basta l’orecchio, ci vuole anche una bottiglia di whisky, le bocche riarse e il silenzio di una notte risparmiata dall’inferno diurno che ci accompagna da tre mesi. Una volta messi a letto tutti, restiamo solo io e il Zeller Gabriele (sono zone pseudomilitari a causa delle fobie di alcuni tizi sui rumori). Possiamo parlare, siamo in disparte sotto il portico della sua casa, tra le montagne e il rifacimento dei mondi.
– Hai voglia di fare un disegno?
– Dove?
– Qua.
E mi allunga un foglio, e anche una matita.
Ma i discorsi non possono smettere, altrimenti la bottiglia si svuota alla rapidità del fulmine e poi non sapremmo più dire nemmeno bah! per narcolessia e allucinazioni.
Traccio linee quasi senza accorgermene, continue e, nell’idea, sinuose come il corpo di una donna. Solo che mi esce una forma androgina che mi parrebbe brutto rovinare con testa e gambe. Ne viene fuori una specie di gallotucano con i piedi a mollo in una luna rovesciata. Gli psicologi saprebbero che dire, io no, e nemmeno il Zeller.
– Se non ti fa niente lo coloro – mi fa versando un cicchetto.
Poi lo mette via e lo rivedrò tre settimane dopo, così.
Lo so, è roba nostra, ma ci vediamo un mondo e allora ci ho scritto su quel testo che leggete sotto e penso che alla fine sia l’accorpamento delle diversità universali, da opporre al grigiore specialistico di quelli che hanno sempre di meglio da fare, tipo pesare sulla terra.
Ottimo, meno gente, più whisky. Siamo d’accordo

geneZeller

Tu non riesci a generare altro che antropomorfi
esseri che ti somigliano, come un creatore
ubriaco che sente una onnipotenza
sul mondo ma che si consuma nell’unica
paura di non esistere, di non avere spazio,
e per un’altra idea hai bisogno di mani nuove
che non hai, che sono tue solo per la metà
che ti manca sempre, che insegui defraudando
creste a popoli e creature che tu non vedi,
non senti, non accarezzi, non ami, ma che solo
colpisci e scolpisci, in un eterno tracciare
d’infantili linee illusorie, equivoci mortali
Io invece riesco anche quando declino, mi innalzo
mentre credo a qualcosa di impossibile
e con le sole forze mie lo faccio germogliare,
questo seme pacificato e inconquistabile

Teso a corda s’alza,
ma floscio in qualche parte,
come se la notte ne avesse
patibolato il fondo dell’oblìo
Apre gli scuri e dal silenzio
di bosco e stelle accese, solo,
si leva il rullare di un cuore

gene

1 settembre 2022, ore 13.26

La speranza di capire non è vasta come
l’idea limpida di qualcosa ancora ignoto,
niente più di un cruccio che si annida
tra il sonno e il risveglio e, dopo il tuo caffè,
ti avviluppa l’intento delle azioni
La prima parola a voce alta non arriva
che un paio d’ore dopo, un saluto,
un monosillabo da soliloquio,
un aggettivo per qualcosa di imprevisto,
tipo il grillo che s’arrampica sul vetro
della birra che in cantina fermenta un altro un po’
Imbrigliata da quel cruccio, la parola pronunciata,
esclamata o sussurrata senza alcuna intercessione,
pare in affanno o frettolosa o altro ancora,
così dissimile dalla tua voce che di solito rimbomba
nello schiamazzo dedicato alle esigenze descrittive
dei discorsi in osteria o nei toni divulganti
di podi fabbriche partite, e di canzoni
Riaffiora la minuscola speranza di capire
se quel suono ti appartenga o se sgorghi incontrollato
dal cruccio che si annida e che si annoda
Quell’idea di ignoto che ora lampeggia
e quasi acceca intermittente come il faro sullo scoglio,
lì dove rischiano lo squarcio le tue ore
i giorni i passi e le cose che hai da fare

gene

Il tuo testamento non mi interessa,
contiene scritture elencali
di fatti e persone che non conosco,
di cose che non desidero
Sopra tutto la vendetta e il male
che scateni in nome del bene,
il tuo, che bene non è mai
Fai trascrivere una fantasia
che non innalza e non diverte
Costringi a pagine grevi
di rimproveri e minacce
Solo qua e solo là, e per poco
concedi qualche effimera gioia
a qualche padre e figlio
prima puniti, poi redenti, poi santi,
come ipocrita magnanimità
Come posso credere a te che interponi
questi lasciti confusi e cattivi?
Sei capace di lasciarmi in dote
inganno e malafede vestite a festa,
ma tieniti tu questa robaccia
Per fortuna non esisti,
e nemmeno evolvi o muori,
non sei né il bene né il male
e se per la mia disgrazia ti manifestassi,
sotto qualcuno dei tuoi falsi nomi,
come un ladro nella notte,
mi diresti che non sei stato tu
Per questo, anche solo per questo,
non ti crederei neanche se volessi
e ho ragione a dire che non esisti
Nel mio cielo imperano soltanto
bianche nuvole di pace
o nere di tempesta,
vaganti senza eredità

gene

agosto ’22

Costruire riparare disfare, con costante
materia e calcolo dell’immagine che
ruota dal perigeo all’apogeo
Non sapere ma fare, non si può
lasciare tutto alla malora del tempo
che passa in un vortice d’occhiate aperte
Arriva altra gente e altre funzioni che
adocchiano quel lavorìo come se fosse
comunitario e invece le mani, le dita,
sono le nostre, callose e ritorte, e con
le sembianze dei nostri crucci

fuegoselva

Breve cavillo sulle privazioni

La mia povera nonna diceva “lo be’ ruèe la guere”, arriverà la guerra, quando si lasciava qualcosa nel piatto senza mangiarlo. Povera nonna, vedesse oggi in che stato. A parte che di guerre ne sono poi arrivate a bizzeffe (ma hanno mai smesso?) e che magari ce ne sbattevamo perché era giù nel culo del pianeta e a noi che ce frega, che ce importa. Adesso che il posto è diventato piccolo, l’emorroide russa fa grattare anche noi. E quindi, le cassandre dicono che quest’autunno forse neanche il pane e la pasta saranno accessibili, esagerando, ma noi già ci immaginiamo razioni piccolissime e senza avanzi.
Poi, ecco la conferma della carestia imminente, vedi e leggi che il PSG – che non è pasta senza glutine ma il Paris Saint-Germain, club di calcio ricco sfondato e come tale dissipatore seriale – che il PSG dunque, in un sussulto di austerità repressiva, obbliga i suoi calciatori a fare colazione e pranzo in comune, al centro d’allenamento, con tanto di regole ferree sull’alimentazione (lo chiamano così il mangiare) e l’abolizione della Coca, intesa come Cola, sai che astinenza questa. Uno si chiede: cosa facevano prima? Cotiche nello spogliatoio? Fondue sulla metro? Cassoulet di mezzanotte? Frittatona e rutto libero?
Voglio dire che però questa cosa è un po’ inquietante, il pigliare i viziatini (okay), obbligarli a mangiare il rancio come ai corsi di ripetizione, rinunciare alla vodka e, se poi se osano avanzare qualcosa, sbraitare che lo be’ ruèe la guere, meglio se con il tono da sergente Hartman. Di buono gli è che adesso si capirà con più compassione il nervosismo di certe partite e di certi pranzi domenicali coi parenti.
E noi? Chissà i sacrifici d’autunno, che è in arrivo l’obbligo delle bevande senza gas… La nonna chiaroveggente lo diceva e noi giù a ridere. Voilà, il pranzo non è servito.

gene