Setò in sol scagn

a vardi ‘na lambroto

in mez i pei

ch’l’as ravolto par seterass

sense gnan dii ‘na parolo

Am vegn da pensèe:

ma chel te sbat a fann

che tan te mutu e storno

e at toco scondos sot tere

par scampèe quatro dì

gene

Intanto che lo Ziogino finisce il salame di là, con la Ziaanda apolide, noi due abbiamo il tempo per simulare la partita contro il muro del cesso, tra i ciottoli appuntiti della carraia e le possibili intemperanze dell’Ugopedrani con la fionda. C’è quell’idea forte dell’estate, con la chiusura della scuola all’orizzonte e la libertà sconfinata dei torrenti e dei boschi.
La finale di Coppa è il grande appuntamento, anche se solo alla tele perché andarci di persona è ancora e solo un sogno d’infanzia. Di andarci come calciatori in campo, mica sulle gradinate a fare tifo. Ci sarà tempo per la gloria, ora ci attende il divano sotto la pendola, dal quale guardare i colori catodici dell’evento dell’anno. Ancora un tiro a mascelle serrate contro il muro del cesso e l’ora è giunta, e l’Ugopedrani e i dispetti non si sono visti, buon segno. Lo Ziogino ha tenuto da parte un paio di fette, da mangiare nei minuti dell’inno, una specie di eucaristia norcina.
Da quando abbiamo quattro anni va così, antenna sul tetto permettendo.
Il fischio d’inizio trapana il vetro del Gründig e ci fa fare un giro di sangue. Il divano ci contiene a fatica, è uno raccattato alla discarica, okay, ma la misura è perfetta. Lo Ziogino a sinistra, in posizione comoda per alzarsi senza calpestare nessuno – lui è sempre un po’ inquieto e la Ziaanda non è che lo lasci proprio in pace -, il Dani in mezzo, io a destra, sotto la finestra spalancata dalla quale entra il frinire delle cicale e i passi di chi non è interessato alla partita o non ha la tele o altre cose.
Poi, io non so davvero se il risultato mi interessi: ci sono cose magnifiche e spaventose, tiri da migliaia di chilometri di distanza o tuffi nei baratri dell’area, dove i piedi aguzzi come scogli scarnificano stinchi e tempie. In campo corrono così tanto che ho paura che qualcuno cada fuori dal televisore. In certi momenti danno di quelle pedate al pallone che sembrano avere l’idea di volerlo rompere.
Falo corner punigon torleri pasala upaarelvezion centralf bech scarpuscion
La Ziaanda borbotta cose come feicito o blagoi, più spesso qualche Ginofascià o Ginofalà.
Adesso però smetto di raccontare, la partita ci risucchia e dobbiamo sostenere la squadra tutta rossa, che senza di noi rischia di non farcela nemmeno a stare nell’inquadratura.
Forza Liverpool.

gene (tempo di maggio)

Signorina Primavera,
che fosti anche di Praga e Botticelli,
scarmigli i capelli alle ginestre
Non vendichi e rivendichi, eppure,
nel tuo tempo ch’è rinascita,
col vermiglio dei fiori tra le ciocche,
c’è quel sangue che ci affoga
senz’empiti ribelli

gene (tempo di guerra)

Dasedet col dì

da foro da ca’

a l’umbrii d’on arbro

ch’u brama primivere

e coi pensei ingarbiei

Peu a pous col sach in spala,

con sgiù mez che noto,

rampighi soi sgruss

apene soro i drous

Ruvu in bochete di fra’:

vardal el sentei ch’u taja

la paret e tramoro

Gnomà ti e i marmot ch’i suru

‘me si gh’aress paguru

pai tè pass malferm,

un apreu a l’altro, e dassot

votanta metri da sassada,

che se te vara it trovo a tech

Varda mighi

Dasorenn amò scajoi e ‘l ciel bló,

om stolsc u vara quet,

forsi ut specie

El sentei di fra’ ‘me la viti

la tovo adess, ma amò ‘m pass

‘me ‘na salveze pinini

La bochete d’albagn

l’as ver spianada sot i pei,

te fiada e a fon as veed

cusal e gariss, l’aria d’om bot

e ‘m camoss stremiit

sol sentei cuarciò d’erbe

Te va par insgiù, te vidù? spediit

mighi gnamò variit, no,

ma te pò fagla amò

an dapartì

gene (tempo di rinascita)

Svegliati con il giorno

fuori di casa

all’ombra di un castagno

che brama primavera

e coi pensieri imbrigliati

Poi vicino col sacco in spalla,

con dentro quasi niente,

arrampicati sulle frane

appena sopra gli alni

Arriva alla bocchetta dei frati:

guardalo il sentiero che taglia

la parete e trema

Solo tu e le marmotte che fischiano

come avessero paura

per i tuoi passi malfermi,

uno vicino all’altro, e sotto

ottanta metri di parete,

che se voli ti trovano a pezzi

Non guardare

Di sopra ancora macigni e il cielo blu,

un gheppio vola quieto,

forse ti aspetta

Il sentiero dei frati come la vita

la tua adesso, ma ancora un passo

come una piccola salvezza

La bocchetta d’albagno

si apre spianata sotto i piedi,

respiri e in fondo si vede

cusall e gariss, l’aria di un tempo

e un camoscio spaventato

sul sentiero coperto d’erba

Vai in discesa, hai visto? veloce

non ancora guarito, no,

ma puoi farcela ancora

anche da solo

Non ci sarò più, è vero, ma non ci sarai più nemmeno tu, Uomo, è solo questione di tempo. Questa pallottola vicino al cuore che mi paralizza a terra è la scheggia che chiuderà la mia epopea e tu l’hai esplosa con solerzia cieca, perfino trionfante, ma un’altra pallottola attende anche te. O forse sarà solo una banale malattia, oppure un incidente, o la vendetta di un altro, epidemia o catastrofe, ma anche tu finirai. La vedi la tua scadenza? Ti sto guardando, Uomo, hai il coraggio di specchiarti nei miei occhi? Oppure sei solo stupidamente fiero per la salvezza del tuo gregge? Nessuno è salvo. Io sto morendo, tu morirai, il gregge non avrà più pascoli e moriranno anche pecore e agnelli. Guardati in giro: vicino a noi ci sono strade e palazzi, sequele di case, fumi e vapori, alberi tagliati, malanni, violenze, sopraffazioni, veleni e parole terribili.
Sono l’ultimo dei miei, ti abbiamo sempre evitato e scrutato da lontano, non ti abbiamo mai attaccato e siamo fuggiti nei radi sentieri ancora liberi, nelle poche foreste ancora inviolate, sulle cime innevate e ventose di queste Alpi violentate da te e da quelli come te. Siete milioni, noi poche centinaia. Avete divorato territorio, confinandoci e continuando a infamarci con fiabe e leggende, con cronache menzognere, con istigazioni all’abbattimento, con leggi inique. A uno a uno siamo caduti sotto i tuoi fucili, fino a me, che solo vagavo, ormai senza futuro e senza stirpe. Un destino che è la tua stessa condanna, perché tu, Uomo, ti uccidi da solo. Sei uno spaventapasseri immobile a difesa di un campo avvelenato da te. Ora muoio… il mio pelo arruffato da questo vento velenoso… Ti aspetterò all’inferno.

gene

Postilla
La fame fa uscire il lupo dal bosco.
Giovanni Verga

A pos gnan vardau,

ag n’ho mighi dal busegn

au senti fiadèe, l’é asei,

valtri padroi dala guere

Ragordeves gnomà che ‘m dì

a finirì an valtri sot ala scendre

ch’a i spandigò in giir

e gnisun i pregherà coi fiuu in man

Gnisun i dirà ‘na parolo

né bono né grama

pal viag a l’infern, contò su

in tucc i libri e i canzoi

Gnan a mam vosso ag vegnerà

più el nom ch’la va dacc

Tucc i canicitt i spuderà

sola vosso fotografii

Intan fele pur grosso la vous,

a stremii sgenn ch’i scapa da cà,

coiscei ‘me bochèe di pouri,

ma ragordeves che mi a sarò ilé

a vardau crapèe col rabutò in sol muson

e i pirach folei da sol robei

Profondei, masarei,

padroi dala guere, totoi:

mì, pitost che netau,

a bruserò lavet e savon

insem al ves tof

gene (tempo di guerra)